А ты… видимо, она действительно тебе дорога, — он усмехнулся. — Но увы, побеждает сильнейший.
Он толкнул дверь. И ушёл, волоча за собой плащ.
Глава 64"
"— Да, побеждает сильнейший, чёрт тебя дери.
Демьян сидел на диване в своём кабинете, придерживая полотенце со льдом на голове, и рассматривал в складное зеркальце зуб. К стоматологу, конечно, сходить не помешает, но раз не до конца вывалился, Демьян надеялся, что прирастёт.
Голова гудела. Всё болело. Он представлял, как хреново ему будет завтра. Но на душе было ещё хреновее.
Чёртов Романовский увезёт её заграницу. Там узнает про беременность…
«Она вернулась ко мне. В мой дом. В мою постель» — слова обжигали сильнее физической боли.
Чёртов старый мудак! Но может, он прав? Может, с ним ей будет лучше? Может, она к нему вернулась, потому что любит?
«Я его жена. Я давала клятву: в горе и в радости. Для меня это не пустой звук».
Да, она злилась. Да, ей было больно. Но десять лет! Аврора прожила с ним десять лет. А она не та женщина, что стала бы терпеть, если бы ей что-то не нравилось.
Она жила с Романовским не из-за денег, не ради работы, карьеры или положения. Она жила с ним, потому что любила. Она даже согласилась не рожать, хотя хотела — это дорогого стоит. Ради нелюбимых мужчин не идут на такие жертвы. И она не сказала о муже ни одного плохого слова. Вернее, всего одно. А Демьян грешил тем же.
Поменять одного бабника на другого не глупо ли?
Он закрыл глаза, откинулся к спинке. Голова кружилась как с похмелья.
Хлопнула дверь.
— Кого там ещё принесло? — тихо выругался он.
— О господи! Дём, что с тобой? — кинулась к нему Полина.
— Ты какого?.. — прохрипел он.
— Я ужин привезла. Ты же тут одну лапшу жрёшь, — осматривала его жена с пристрастием. — На тебя напали?
Демьян мотнул головой.
— Ты подрался?!
— Типа того.
— Ну ты даёшь. А что не поделили?
— Да какая разница.
— Может, в больницу? А если сотрясение?
— Врач меня уже осмотрел. Сказал, жить буду.
— Ну как хочешь. А есть будешь? Могу для тебя даже пожевать, — улыбнулась она, осматривая его окровавленные губы.
— Пожевать я и сам смогу. А что там у тебя? — посмотрел он на неё опухшим глазом.
— Твоё любимое, — улыбнулась Полина.
Беззастенчиво столкнула всё с журнального столика на пол. Подтащила его к дивану. И, скинув куртку, стала накрывать на стол.
Что готовила не она, Демьян понял сразу. Но не для того ли они держали ресторан, не для того ли Демьян сам разрабатывал меню, чтобы ему не нравилось то, что там готовили.
