Только успеваю провести подругу и закрыть за ней дверь, как слышится звонок. Кто-то пришёл.
Распахнув дверь, смотрю на молодого человека с огромным букетом метровых роз ярко-красного цвета.
– Добрый день, Сташевская Наталья? – спрашивает парень.
– Здравствуйте, да. Это я.
– Отлично. А это вам, – вручив мне букет, просит поставить подпись в журнальчике.
И когда я уже готова закрыть дверь, курьер возвращается с виноватым видом.
– Простите, пожалуйста. Это тоже вам.
Смотрю на небольшую коробку с не меньшим удивлением, чем на розы буквально несколько секунд назад.
Интересно, а от кого всё это? Вариантов – вагон и маленькая тележка. Игорь. Славик. И Радмир.
Может, правду Таня говорила, ну в смысле, мужики вьются возле меня как венки? Возможно. По крайней мере, отсутствием внимания со стороны сильного пола я никогда не страдала. Но дело не в этом на самом деле. Дело в том, что любой из этих троих мужчин мне нафиг не нужен.
Правда, если цветочки всё-таки от Радмира, то зная его упёртый характер, весёлая жизнь у меня только начинается.
Он же прохода не даст, пока своего не добьётся.
А я простила его… давно, но дважды в одну реку не войдёшь, как говорится.
Розы находят своё пристанище в большой напольной вазе, которая, к слову, впервые используется по назначению. Я купила её в прошлом году в качестве декора, когда обновила ремонт в коридоре. Но до сегодняшнего дня ваза всегда была пустой. И хоть мне дарили цветы, тот же Славик на прошлой неделе, но домой я их не приносила.
Трудно сказать почему. Наверное, просто не хотела…
С коробкой гораздо сложнее. Мне морально трудно содрать с неё упаковочную бумагу и осмотреть содержимое. Сердце странно ёкает в груди. И пока пальцы аккуратно разрывают бумагу, я дышу через раз, уже зная, от кого всё это.
Коробка небольшая, легко помещается на ладони. Смотрю на содержимое, а горячие слёзы катятся по щекам. Обручальное кольцо. Моё! Я оставила его полтора года назад в доме Радмира, даже уже и не вспомню, куда именно его положила, но он, видимо, всё-таки нашёл его.
Воспоминания обрушиваются на меня потоком, как внезапный проливной дождь. От них не спрятаться и это точно. Часы счастья, минуты боли… Всё перемешивается в одну гремучую смесь, отчего горло сдавливает тисками.
А ещё есть записка. Его каллиграфический почерк, нетипичный для мужчины, будто каждую букву старательно выводил.
“Как видишь, из букетов у меня только розы, Наташа”
Сперва не понимаю, к чему эти слова.
