Подперев дверной косяк плечом, Рад фокусирует взгляд на мне и тактично прокашливается, привлекая внимание. Я только отрываю глаза от ароматной утки, которую только что достала из духовки, как сразу бледнею. Потому что вижу в руках Радмира две книги.
Сглатываю ком, подкативший к горлу.
– Ну и как это называется, Наташа? – хмурит брови."
"– Прочитал? – в ответ Рад кивает.
– Всё-всё прочитал?
– От корки до корки, – фыркает муж, явно недовольный тем, что он там прочитал. – Получается, я какой-то там бандит, а вокруг тебя вьются одни мужики. “Мусор” непонятный, откуда он вообще взялся? И отца моего приписали? Нахрена, Наташ?
Отодвигаю в сторону противень с уткой. Вздыхаю. И виновато опустив глаза, иду к Радмиру. Обнимаю его за плечи, крепко прижимаю к груди и лащусь, как котёнок.
– Милый, это просто сказка. Ничего не было на самом деле. Ты же знаешь, – говорю самым ласковым голосом, но муж не расслабляется.
– Угу, ничего не было. “Люблю твою жену” твоя дорогая подруга написала в деталях. Ты что, ей обо всём рассказываешь, своей писательнице?
– Не заводись. Ну мы же девочки.
Любим посплетничать. Главное, что в книге, как и в жизни, мы остались с тобой вместе.
– Как дал бы сейчас по заднице, – шутя отвешивает мне лёгкий шлепок по ягодице. – Я тебя умоляю, Наташа, никогда не говори подругам, что происходит у нас дома. Я больше не хочу быть главным героем, какого-то женского сопливого романа.
– Он совсем не сопливый.
– Неважно.
В общем, ты меня поняла?
– Обещаю, – задрав голову, с обожанием смотрю на мужа, – никогда и никому ничего рассказывать.
– Вот и умница, – улыбается Радмир, запуская пальцы в мои волосы на затылке. – Пишет твоя Таня, конечно, прикольно, но пусть лучше это будут какие-то миллиардеры, потерявшие наследников, а не реальные мужики, как я."
