"Юлия Бонд
Стану тебе женой
Глава 1
Дрожащими руками пытаюсь удержать тест на беременность. Секунду назад появилась вторая полоска и в этот момент моё сердце замерло в груди.
Я не ожидала этого. Потому ошарашенно смотрю на положительный тест и не могу поверить глазам.
– Малыш… Я стану мамой, – вырывается из меня надсадным хрипом.
Радость. Боль. Отчаяние. Злость. Всё перемешалось.
Оттого меня душат слёзы, словно на шею накинули удавку и с каждой секундой затягивают сильнее, чтоб задохнулась наверняка.
В дверь стучат.
Вздрагиваю. Испуганно зажимаю тест в кулаке.
– Наташа, у тебя всё хорошо? – спрашивает муж, находясь по ту сторону двери.
Хочу ему ответить “да”, но вместо этого странно хриплю и срываюсь на плач. А затем прикрываю рот ладонью, чтобы не реветь так громко.
Тщетно. Теперь меня накрывает настоящей истерикой.
– Наташа, открой дверь, – требует, но я не реагирую.
Вместо ответа, встаю с бортика ванной и становлюсь напротив умывальника. Включаю в кране холодную воду и подставляю ладони под тугие струи.
Тру лицо до красноты, надеясь, что таким способом получится скрыть следы от слёз.
Стук в дверь становится громче. Дёргается ручка. И я уже закончила умываться, но старательно игнорирую требования.
– Наталья! – рычит. – Открывай эту чёртову дверь, иначе я её вышибу.
И он вышибет. Снесёт с петель. Разрушит. Сломает! Уничтожит любую преграду на своём пути, как однажды уничтожил меня.
Делаю глубокий вдох носом. Выдыхаю через рот. На мгновение прикрываю глаза, пытаясь расслабиться, а потом, осмелев, шагаю вперёд и открываю дверь.
Он врывается внутрь словно ураган. Едва не сбивает с ног, заглядывает мне за спину.
Ищет что-то? Бесполезно. Ничего не найдёт. Я похоронила: себя, ЕГО и нашу любовь. И муж знает про это! Должен знать.
Взгляд переводит на меня. Изучает. Скользит глазами по всему овалу лица. Вдруг напрягается и о чём-то думает хмурясь.
– Ты плакала? – спрашивает спокойным тоном, но я же вижу, как его изнутри распирают недовольства.
– Я умывалась.
– Поэтому так долго не открывала мне дверь?
Киваю в ответ и он делает вид, что верит.
Рукой тянется к моему подбородку, указательным пальцем гладит ямочку посередине. Я отворачиваюсь, а затем и вовсе убираю его руку.
– Прекрати, – презрительно смотрю в глаза, – я ничего не забыла, Вова.
– Всё ещё страдаешь по своему Сташевскому? Наташа, очнись! Жизнь она здесь и сейчас. Хватит уже его оплакивать!
Я улыбаюсь через слёзы.
Больно.
Раздирает на куски.
