— Олег…
— Я понимаю, тебе больно, однако нужно срывать пластырь сразу. Не хочу тешить тебя глупыми надеждами. Полиция все проверила. Они в курсе того, насколько умен твой муж. Никто бы не повелся на подставное тело.
— Тогда почему… обезображено… я не… верю, — бормочу сбивчиво, потому как меня накрывает истерика и мысли спутываются. — Может, это не он?
— Шрамы совпадают.
— У него было много шрамов, — нервный смешок вырывается из горла. — Некоторые серьезные, а некоторые совсем незаметные. Откуда они знают?
— Все очень хорошо изучили.
— Кто-то намеренно изуродовал Рустама? Его лицо. И… должна быть причина. А если он не бежал? Если его похитили и перевезли в другое место?
— Тело находилось в реке несколько дней, — говорит брат после паузы. — Все случилось естественным путем. Никаких следов борьбы или механического воздействия.
— Он что, просто упал в реку? — истерически смеюсь.
— Вроде того. Пытался покинуть Германию по воде. Вероятно, прятался где-то на корабле или на яхте.
Возникла угроза, его могли заметить. Он решил скрыться и не рассчитал собственные силы, не справился с течением.
— Нет, нет, — повторяю будто заведенная. — Рустам не мог умереть.
Отключаю телефон. Отправляю в сумку.
Гад. Сволочь. Как он мог так со мной поступить? Не предупредил, не пояснил, толком не подготовил. Бросил короткую фразу, загадал чертову загадку и пропал.
Дьявол. Я его лично прибью, когда вернется.
А он вернется. Точно. Он всегда возвращается.
* * *— Мне нужно взять отпуск, — прямо сообщаю Моро о своих планах.
— Короткий. Сразу после завершения недели моды.
— Ты нужна мне здесь, — ровно отвечает дизайнер.
— Всего несколько дней…
— Нет, — улыбка не покидает его лицо, настораживающая, обманчиво-мягкая. — Ты нужна мне навсегда. Без выходных.
— По контракту я имею право на отпуск.
— Через месяц работы, верно, — кивает Моро. — Не раньше.
— Но там также отмечено, что у меня два выходных каждую неделю, не считая форс-мажора, который через пару дней завершится, — стараюсь звучать спокойно, однако раздражение внутри нарастает.
— Я бы могла взять как раз…
— Нет, — обрывает Моро. — Ты не можешь покинуть Париж.
— Почему?
— Я творю, — заключает невозмутимо. — Моя муза не может просто взять и упорхнуть. Не сейчас, Юленька. Потом у тебя обязательно будет отпуск, но вот ближайшие дни ты точно не сумеешь взять. Отдыхай. Гуляй. Отсыпайся. Но исключительно здесь. В черте города. Страну покидать нельзя.
