Во-первых, они не понимают, какой из меня «бизнесмен». Во-вторых, сами в бизнесе ни бум-бум.
Их рассказы сводятся к «легкой бизнес-модели», ничего делать-то и не надо, просто начинаешь бизнес и получаешь деньги. О том, какой именно бизнес начать и где найти средства для старта, умалчивают.
Я прям вижу, как пацан после школы заходит в банк и просит кредит на открытие фабрики по производству подшипников. Меня даже слушать никто не станет.
«Не слушай никого, только своих родителей…»
Хороший совет.
Кто ж лучше всех знает меня, понимает и трезво оценивает мои возможности и способности?
А родители:
– Иди учиться. Получи высшее.
Учиться? На хрен, и так умею.
Посидел, поразмыслил. Прикинул, на что гожусь.
Такси.
А что? Чем не работа?
Буду водителем такси.
Кажется, именно так и рассуждал. И техника тебе, и война, если пьяный клиент.
Таксист – мое призвание. Стану лучшим в своем деле.
«Услужливый и внимательный». «Усердный и тактичный».
Соня отпускает меня.
Выдыхаю, откашливаюсь, морщусь.
– Странные воспоминания, – говорит Соня. – Что-то с ними не то.
– О чем ты? – спрашиваю, все еще задыхаясь.
– Не знаю. Пока не знаю. Твои воспоминания… Неестественные. Какие-то ненастоящие. Словно их кто-то придумал за тебя и заставил поверить в их реальность.
* * *Сегодня пасмурно. Гадкие серые тучи."
"Пока раннее утро, и прыщавый еще не успел загрузить нас своими упражнениями. Есть пара часов свободного времени. Правда, пока не ясно, куда потратить эти пару часов в такой глуши.
С Соней разговаривать больше нет желания.
Иду к туалету.
Ботинки еле волочу. Мокрая трава елозит под ногами.
От постоянной концентрации состояние, словно кто-то высосал из меня всю энергию. А тут еще мокрая, липнущая трава. Шарк-шарк. Спотыкаюсь. Упираюсь рукой в мягкую грязь. Матерю склизкую жижу, растираю ее между пальцев.
Внешне вроде все в порядке. Я могу ходить, дышать, улыбаться, смеяться, но внутри, как лучше объяснить, внутри меня выжженная черная бездыханная пустота.
Грязь, как эта слизь между пальцами. Усталость скопилась и давит-давит, ни на минуту не перестает сжимать.
Кое-как добираюсь до уборной. Обыкновенная, сбитая из неотесанных досок кабинка, в полу проделано отверстие, и смердящая яма.
Киря – странный романтик. Говорит, что может создать из пустоты все, что угодно. Хоть горы золота. И тут такое. Покосившаяся избушка и удобства на улице.
Сажусь.
