Поэтому так и остаюсь без движений, пока не слышу ближе мужской голос, приказывающий собаке отойти.
— Вы как? — мужчина приседает рядом. — Целы? Помощь нужна?
Я, дрожа всем телом, наконец сползаю с Ромы, всё ещё с опаской поглядывая на здоровенного мохнатого кавказца, присевшего у ног хозяина, но всё же смотрящего на нас настороженно. Тяну сына к себе и крепко прижимаю.
— Не бойся, малыш, у собаки есть хозяин, — шепчу, поглаживая по спине.
— Рик без команды не тронет, но напугать может, да. Мы как раз дежурили по предлеску.
А вы вообще как тут оказались-то? — спрашивает мужчина.
— Заблудились, — отвечаю осторожно, рассматривая незнакомца и продолжая прижимать к себе ребёнка.
Мужчина крупный, лет под пятьдесят. На нём массивная тёплая куртка защитного цвета, ватные штаны и тёплая меховая шапка, а на лице короткая, аккуратно стриженная борода с уже преобладающей сединой.
— Далековато прогуляться вышли, — прищуривается мужчина, а в глазах проскальзывает недоверие. Но он имеет на него право, как и я.
И, кажется, за мной он это право тоже признаёт. — Обидел кто?
Не знаю, кто он и откуда. Но мне почему-то кажется, что плохого нам с сыном он ничего не сделает. Это всего лишь внутреннее ощущение, ни на чём не основанное, но я ему доверяю. Да и выбора-то нет. Лучше бы прислушалась к себе, когда Бразинский в машину сесть предложил. Если бы отказалась, не думаю, что силком бы заталкивал. Но тогда я свой внутренний голос, сигналящий, что что-то не так, неправильно, не послушала.
Да и сил уже совсем нет. Я просто опускаю глаза, и мужчина это всё понимает.
— Целы? — спрашивает тише, но серьёзнее.
Я в ответ киваю и смотрю открыто. Хочется прошептать «не обижайте нас», но при сыне не решаюсь, он и так чувствует, что я на пределе. Это пугает его.
— Ну вставайте, а то на снегу холодно, — он встаёт сам и помогает подняться нам. — Замёрз, пацан? Устал? Давно, наверное, топаете.
Ромка кивает, и мужчина подхватывает его на руки, будто тот совсем ничего не весит.
— Меня дядя Петя зовут. Я лесник. Мой дом чуть дальше, — объясняет мне и Роме. — Сейчас вас отведу к себе, отогреетесь, поедите, а потом отвезу на станцию, там электрички в город мотаются. Вам же в Москву?
— Да, — снова киваю."
"— Деньги есть? — спрашивает, а я даже теряюсь сначала. Вспыхивает тот самый страх из девяностых, когда мама строго настрого говорила не считать деньги при посторонних.
— Карта. Билеты смогу купить.
— Ну и отлично.
