Понимаю одно: если ключи Белый отдает мне, то планирует задержаться.
– Не нужно, – пытаюсь утянуть мужчину за собой. Профессор уважаемый человек, кандидат наук. Кто поверит, что он принуждал какую-то студентку?
– Иди, – жестко приказывает Федор Белый.
– Федор Львович, не нужно, – упрямо качаю головой, в ответ ледяной колючий взгляд.
Я сдаюсь. Где-то очень глубоко ликует уязвленная гордость. Да и черт с этим профессором. Переведусь в другой вуз. Главное придумать, как мой перевод объяснить отцу.
***
Спускаюсь по лестнице.
Охранник и вахтер за моей спиной о чем-то шушукаются.
А вдруг вызовут полицию?
Прикусив губу, лечу в машину.
Черный громадный внедорожник красуется на парковке прямо у ступеней. Водитель бросил его, наплевав на разметку и правила.
Сажусь в теплый салон. Лето, но мне очень холодно. Знобит. Пытаюсь понять, что сделать дальше. Помочь Белому? Позвонить Полине? Отцу? Шамилю?
Хватаю в руки разряженный телефон. Черт! Зарядное устройство должно же быть в машине.
Лихорадочно пытаюсь отыскать его в бардачке.
Да так и замираю, увидев через лобовое стекло высокую мужскую фигуру.
Белый невозмутимо садится за руль. Отбирает у меня мобильник, подключает кабель.
Вижу, как гаджет оживает, загорается индикатор зарядки.
– Поздравляю с закрытием сессии, – усмехается Белый и вручает мне зачетку.
– Спасибо..., – ошарашенно говорю и добавляю: – Федор Львович.
– Белый, – глухо исправляет, запускает двигатель, смотрит по сторонам.
Меня впечатывает в кресло.
Автомобиль срывается с места.
– Не хорошо как-то, по прозвищу, – осторожно возражаю я.
– Пойдет. Я привычный, – усмехается он.
Вижу, как изгибается уголок рта. Понимаю, что слишком откровенно пялюсь на Белого. Вспыхиваю. Отворачиваюсь к окну.
Понимаю, что должна сказать этому мужчине что-то еще, но мысли утекают из головы.
Ах, да...
– Вы же не расскажете отцу? Он убьет Олега Петровича, – прошу я, вновь повернувшись к водителю.
Белый молчит. Взгляд безразличный, направлен на дорогу.
– Нет, – наконец, качает головой Федор, – есть еще мудаки в преподавательском составе?
– Не знаю, – искренне пожимаю плечом, – кажется, нет.
Судорожно перебираю имена. Нет, такой Олег Петрович только один. Но на пятом курсе есть Игорь Смычкин. Уже год не дает мне прохода. Да и черт с ним, разберусь сама.
– Подробнее, – требует Белый так, словно читает мои мысли.
Трясу головой. Нет, Смычкина трогать нельзя. У него отец – генеральный прокурор области.
