– Иди, – командует и кивает в сторону лестницы, ведущей на первый этаж.
– Федор Львович, не нужно, – упрямо поджимает губки и качает головой."
"Белый усмехается. Львович? Она и отчество его знает. Надо же.
Твердой рукой он подталкивает девочку из аудитории. Следит за тем, как она уходит вместе с охранником.
Знает, паскуда, что и к нему у Белого есть претензии? Ничего, и с ним Федя поговорит по душам.
Закрывает за собой двери. Тяжелый взгляд замирает на мудаке.
– А вы, собственно, кто? – пытается начать разговор гнида.
– Твоя совесть, млять, – усмехается Белый.
***
Меня все еще трясет. Телефон разряжается не вовремя. Все, что успеваю: скинуть сообщение Полинке. Отцу не рискую. Олега Петровича папка убьет.
В какой-то момент понимаю, что если не сбегу, то будет поздно.
– Олег Петрович, мне правда нужно домой, – упрямо повторяю я, глядя профессору в глаза.
– Надиюшенька, душа моя, ну куда же вы так торопитесь? – усмехается он и скользит по мне раздевающим сальным взглядом.
Я в сотый раз жалею, что надела сегодня юбку.
Просто знала, что сразу после занятий поеду к Архиповым. И хотелось выглядеть нарядно.
От похабных глаз препода нечем прикрыться. Только папка с курсовой, пропади она пропадом!
Зачетка все еще лежит на столе перед Олегом Петровичем. Чертов старикан делает вид, что раздумывает, размышляет, задает вопросы по теме, я легко отвечаю на каждый.
Понимаю, что он никогда не поставит мне оценку ту, что хочу. Но я не собираюсь сдаваться. Да и черт с ней, с пятеркой.
Лучше пересдача, чем терпеть на себе намеки профессора.
Я уже собираюсь встать. Но дверь внезапно распахивается, едва ли не с треском.
Проем заслоняет крупная мужская фигура. Понимаю, что выражение ледяной ярости на лице этого человека может довести до сердечного приступа любого.
Но не меня.
Я не могу скрыть облегчения от того, что вижу Белого. Сейчас. Здесь.
Еще вчера я боялась посмотреть в его сторону. Этот мужчина казался мне дьяволом, пугающим и ужасным.
Но не сейчас.
Смотрю на него.
В голове стучит одна лишь мысль: Белый спасет меня.
– Полина Владиславовна велела забрать, – его голос режет нервы.
Киваю, взлетаю со стула, заикаясь, прощаюсь с преподавателем.
Пытаюсь проскочить мимо Федора Львовича. Его не скрытая агрессия направлена не на меня, но даже мне становится не по себе.
Белявский ловит мою руку. Сжимает. Не сразу понимаю, что ключ от машины оказывается зажатым в моей ладони. Мужские пальцы согревают, дарят уверенность.
