Игорь рисует на столе кредиткой две дорожки. Разнюхивается, закатывая глаза от прихода. Остатки втирает в десну. Я видел эту процедуру сотню раз, наверное.
– Я хочу проверить, насколько ты крута! – наставляет ствол опять на Мару.
– Игорь Васильевич! – сжимаются мои руки. – Вы год её искали…
– Хочу убедиться, что не зря! – и под мой вскрик его палец нажимает на курок.
Щелчок!
Холостой. Я с дрожью выдыхаю.
– Что за чертовщина?!
Ещё один щелчок! Опять холостой. Мара непоколебима.
– Да бл*ть! – рывком переводит ствол на одного из бойцов и опять спускает курок.
Выстрел, тот с криком падает. Все в шоке.
– Игорь, ты что делаешь? – шепчет ему Филин.
– Заткнитесь все. Врача ему позовите.
Забирает ствол, уходит в коттедж. По людям возмущённый ропот. Медики уносят раненного. Мара уходит с ними. Мы с Филином садимся на их места за стол. Сталкиваемся взглядами. Он выразительно протягивает мне сигареты в пачке. Прикуриваем.
– Слушай, Малой… – едва слышно. – «Папа» крышей потёк. Надо менять нашу шляпу.
– Только если на женскую, – прищуриваюсь я.
– Не вопрос. Я не претендую.
– Ты вывезешь?
– Давай посчитаем…
– Сколько у тебя верных офицеров?
– Одиннадцать.
Всего их сорок.
– А у тебя?
– Семнадцать…
– Остальные воевать не рискнут. Они в меньшинстве. Что будем делать?
Развожу руками.
– Думать «несчастный случай».
Из окна второго этажа слышно, как Игоря опять выворачивает.
* * *
– Мара, пойдём перекусим?
Она, замерев, смотрит в тёмное небо. Собаки в фургоне воют. Вороны вернулись… Разве вороны летают по ночам? Жуть!
– Филин… – задумчиво зовёт Мара.
Он стоит под огромной площадкой-балконом, на котором дежурят два снайпера. Под балконом летняя кухня. Оглядывается.
– Сигареты дай мне, – склоняет Мара голову набок, словно прислушиваясь.
И только он подходит к ней, доставая пачку, всё тонет в грохоте! Мы отскакиваем чуть дальше. Балкон рушится вслед за подломившимися колоннами. Пыль, крики…
– Что это? – сглатываю я. – Помехи?
– Ворону не поставили лекарство, да? – гневно разворачивается она на выскочившего врача.
Остальные снимают обломки с двух снайперов.
– Игорь Васильевич сказал… – врач растерянно затыкается.
– Ладно, чему быть, того не миновать. Пусть свершится быстрее!
– Мара… – ошарашенный Филин так и держит в руках сигареты. – Отпусти нас с Малым.
– Завтра.
* * *
Утро начинается так же, как и вчера: Мара резко вздрагивает, открывая глаза. С одной лишь разницей – за пару секунд «до» распахиваются мои. От резко накатившей тревоги.
