Не твой уровень – тявкать на меня или моего отца и уж тем более пытаться выведывать информацию, тебя не касающуюся. Я не скажу людям о твоих изысканиях – мне тебя жалко, быдло, – но если продолжишь, то попрощайся с семьей: они тебя потеряют. Удачи!"
"Она, подхватив сумочку, вышла из зала, оставив Стаса в полном недоумении. Слишком бурная реакция на простой вопрос – кто? – его удивила: Лена определенно что-то знала и очень хотела это скрыть. Но что? То, что шантажист – она? Ее план? Или опять постороннее, совсем не относящееся к дочке Трофимова дело?
– Счет, – оказалось, толстуха-барменша не немая, как подумал Хабаров.
– Сколько?! – На бумажке красовались четыре цифры. Первая 4. – Вы ж даже еду не принесли!
– Готовится. – Ее лицо не изменилось: привыкла. – Хотите – ждите и ешьте оба заказа, но оплачивать надо.
Покачав головой, он вытащил бумажник; получив деньги, барменша-официантка степенно удалилась. Стас, принципиально съевший порцию невкусных креветок, встал из-за стола: нужно срочно «отработать» Лену Котову до конца… Мог, конечно, разобраться Вовчик, но девушка нравилась Хабарову – казалось, ее надо защищать, а не наоборот…
Однако другого варианта не было – остается только доложить о происшедшем Трофимову, а уж он пусть думает, что и как делать…
Стас заранее – пусть и неосознанно! – оправдывал то, в чем собирался принять участие.
Глава 38
Сев в машину, Хабаров набрал номер Трофимова.
– Слушаю! – Голос недовольный. – Кто?
– Стас. Не вовремя?
– А, нет, нормально. Есть что-нибудь новое?
– И да, и нет.
Думаю, не стоит по телефону… – Стас понизил голос: – Раз ты можешь этим воспользоваться, могут и другие.
– Верно. Где ты находишься? – Трофимов перешел на деловой тон. – В городе?
– Да, у «Атлантики» стою.
– Ясно. – Бизнесмен помолчал. – Вова с тобой?
– Нет, отдыхает. Думаю, стоит его потревожить, дело сложное… – Стас поморщился, будто услышав себя со стороны. – Могут потребоваться его… услуги.
– Стой там. Я позвоню Вове, он подъедет. Сам буду минут через тридцать, все обсудим.
– Хорошо.
Трофимов повесил трубку. Стас, погромче сделав музыку, закурил и, прикрыв глаза, смотрел на противоположную сторону улицы. Там, через дорогу, его внимание привлекли цыгане – ярко одетые, они приставали к прохожим, которые бежали от их протянутых рук и гипнотизирующих глаз как от чумы. Но вот остановилась девушка – молодая, лет, наверное, семнадцать, – разговаривает, толстая цыганка гладит ее по плечу… Попала, уже не уйдет.
