Он считает, я буду это дерьмо читать?
— Уверен, “Искусство войны” от Сунь-Цзы ты оценишь гораздо выше. Просто потому что это тебе понятнее.
Ну да. Войне по книгам учатся. Ебать какая хуета.
— Думаешь, теория не нужна? — прищурил глаза латинос.
— Не поможет, — хмыкнул я.
— Война не всегда происходит на поле боя. Бизнес тоже может быть войной. Как и деловые переговоры. И потом — разве тебе совсем не интересно узнать, что именно там сказано? Хотя бы для того, чтобы разнести выводы автора.
Похуй.
Но я уже не стал ничего говорить.
Ждал, когда латинос свалит, и я смогу заняться тем, чем реально хочу.
— Увидимся через неделю, Нуб.
Эта блядская кличка бесит. Только я и на разборки отвлекаться не собираюсь. По сути в прозвище нет ничего оскорбительного.
Нуб. Это новичок в компьютерной игре. Какой-то особый сленг.
Я глянул чисто для интереса. Еще до стычки в библиотеки. И я не понимал, какого дьявола латинос это все заладил.
Нуб. Нуб. Нуб.
Какие на хуй игры? Какой я ему “новичок”?
Я достал смятые фотки.
Расправил. Вгрызся взглядом в эту проклятую сучку. Вика. Моя Вика. И какой-то уебок рядом. Я аж челюстями заскрежетал от этой картины. Пригляделся — реально кольцо на пальце. Обручальное. Нашел крупный план. На снимке только ее лицо и видно. Глаза эти проклятые. Блядские губы. Я пальцами прошелся по чертам. Накрыл. Смял. И снова расправил.
Так далеко она. Не дотянуться. Сейчас. Я еще выберусь. Доберусь до чертовой стервы."
"Я знал, что выйду. Деталей пока не видел. Просто знал, что опять окажусь на свободе.
Поскорее бы. Понимал, нужен план побега. Месяц? Два? Долго. Пара недель. Больше терпеть не готов.
Тогда я еще не представлял, как сильно ошибался. Не понимал, что впереди меня ждет три года долбаной тюряги.
А теперь я здесь. Опять с ней.
Вот моя Вика. Моя царица. Совсем близко. Голая. Мокрая. Все еще яростно пытается смыть мои прикосновения. И в этом есть гребаная ирония. Вот моя женщина. Так близко. Но по факту — сейчас она еще дальше, чем раньше. На фотографии.
— Уйди, — бросает холодно.
Ничего не отвечаю.
— Хватит на меня пялиться.
Закрывает воду. Хватает полотенце с крючка. Заматывается. Смотрит на меня так, будто грохнуть готова. А я уже и боль не чувствую.
Шагаю вперед. К ней. Вплотную.
— Чего ты хочешь? — шипит.
— Выебать тебя.
Она отшатывается назад. Упирается в кафель. А я уже оказываюсь рядом. Она скрещивает руки на груди, крепче удерживая полотенце. А я накрываю ее руки ладонями.
Пульс у нее просто бешеный.
