Молодец, Черкасов! Учись стучаться. Какого ты залетел к ней без стука?!
— Тихий…
— М? — разворачивается на компьютерном кресле.
— Где ствол Ивана Михайловича?
— Он мой, — набычивается.
— Твой, но лежать будет как положено, в сейфе, давай сюда.
Бросает украдкой взгляд на шкаф, возле которого я стою.
— Здесь? — кладу руку сверху.
Недовольно сопит.
— Тихий, ну не обыскивать же тебя? Давай, добровольно сдавай оружие.
Молча подходит, достает ствол, кладет передо мной.
— Я умею с ним обращаться. И из дома не вынесу.
Патронов у меня нет. Зачем забирать?
— То, что умеешь, я оценил. И без патронов смертельным оружием этот ствол оказался. Давай так: если ты хочешь, чтобы он «жил» у тебя, я отдаю его мастеру, он спилит боек, и ствол станет сувениром. Если хочешь, чтобы был боевой, забираю в сейф, получишь разрешение на оружие, заберёшь.
— На боевое все равно не дадут, да?
— Не дадут. Но можно зарегистрировать как-нибудь по-хитрому. Порешаем…
— Пусть останется боевым.
— Правильное решение, — хлопаю его по плечу.
— Такое красивое оружие не стоит калечить.
Убираю ствол за пояс.
— А ты и стрелять умеешь?
— Я с детства с отцом в тир ходил и на охоту. Я из всего умею стрелять! — прорезается в его голосе гордость. — Из рогатки, пистолета, револьвера, ружья, обреза…
— Из лука умеешь?
— Лука?
— Спортивного.
— Нет, не пробовал.
— Пойдём со мной.
Спускается с ним в цоколь. Толкаю первую дверь.
— Здесь спортзал небольшой, я для себя делал. Если хочешь пользуйся.
А здесь…
Толкаю следующую дверь. Перед нами полоса, похожая на дорожку боулинга. В конце несколько мишеней. Это еще дед мой для меня подвал перестраивал.
— Тир. Я раньше стрельбой из лука занимался. Чуть постарше тебя был. А потом бизнес сожрал все время. Но оба моих лука в порядке. Постреляем? Настроить, правда, нужно.
Беру в руки тот, что попроще.
— Круто… — поднимает второй Тихон.
Мы возимся с инвентарём. Объясняю ему азы и технику безопасности.
— Наверх луки не выносить.
Стрелы с ограничителем, глубоко не пробьют, но если попадешь в кого-то случайно, то эффект будет как от травмата. Крага… Нагрудник… — креплю на него «доспехи». — Все при тренировке надевай. Сорвется стрела, мало не покажется. На уровне лица не держи… Луки серьёзные, убойная сила приличная. Уйди с рубежа…
Поднимаю лук, прицеливаюсь, представляя на месте мишени Родиона. И спускаю стрелу. Бьет вниз, в двоечку. Прямо в пах!
— Мимо! — улыбается Тихон.
