Помню, приехал на очередные свои каникула и, даже не заезжая домой, попросил отвезти меня к бабушке. А когда настало время возвращаться к родителям, я убежал. И каким-то чудом узнал про этот замок. Прятался на крыше до утра. Пока вконец не замерз и не проголодался. Даже не мог вообразить, что пережила бабушка. А родители… О них я не думал в принципе.
— Глеб, здесь… У меня просто нет слов. Это… будто смотришь Лебединое озеро в первом ряду, когда умирающий лебедь — Майя Плисецкая. Проникает в самое сердце, — вижу как пара слез скатывается по ее щеке.
— Нет. Это похоже на то, когда до финиша остается несколько сотен метров. Чувствуешь, как по венам с бешеной скоростью течет кровь. Скорость машины и скорость моей крови одинакова. Выжимаешь газ до упора. Триста, двести, сто. Финиш. Тормоз. Финал. Я победитель. И душа ликует. Вот так, — киваю головой в сторону открывающегося вида.
— Кровь по венам… Я перед выходом на сцену чувствую нечто похожее. Пять. Четыре. Три… — она встает на носочки и делает какие-то красивые и плавные движения.
Не знаю названия их, но они прекрасны. В ее исполнении особенно, — и я сливаюсь с музыкой, мы одно целое. И танец. Каждая мышца, каждое движение — все под контролем. Такое ликование внутри и..
— …драйв, — заканчиваю я ее мысль.
— Да, — улыбается Мила и смотрит, наконец, в мою сторону, — драйв."
"— Вены — провода. По ним — ток. С каждой секундой он искрит.
— Пока последний аккорд не ударит, — она опускается в реверансе. Запомнил это движение еще на представлении, а потом уточнил у Милки.
— Финиш.
— Конец первого акта.
Ее глаза кажутся темнее, чем они есть на самом деле. Может, причина в скудном освещении. Но не хочется думать так, ведь это банально. Мне хочется придумать другую причину. Например, что я ей нравлюсь.
— Да, Мила. Оказывается, не такие уж мы и разные, — подхожу к ней ближе.
— Думаешь, у нас получится? — отводит она от меня свои темные глаза.
— Что именно?
— Быть друзьями? — бл*ть, опять это слово. Оно жжет. Противный скрип для моих ушей.
Мы — и друзья? Да я трахнуть тебя хочу!
Мой взгляд блуждает по ее лицу. Ищу там ответы на свои вопросы, которые сам себе боюсь и задать. Понимаю свои желания, но озвучить даже мысленно их опасаюсь. Как только они, эти мысли, примут форму, то пути назад может не быть. Скользкая и опасная тропа. А напрасно я не рискую.
Наклоняюсь ближе, хочу вдохнуть ее аромат глубже. А может, почувствовать ее дыхание.
— Картошка остынет и будет невкусной.
Сучка.
