Я представляю, как бы это пережил Артур и какое бы видео они записали для папочки, и меня передергивает.
Хотя, наверное, это последствия обливания. Мало того, что вода ледяная, еще и на улице не больше плюс пяти.
Спустя несколько минут бессмысленных препирательств я прихожу к выводу, что ребята понятия не имеют, что делать дальше.
Решаю подсказать:
— Телефон оставьте.
— Еще чего!
Я оглядываюсь — поля. Пустая разбитая трасса, и ни одного огонька до линии горизонта.
Убивать меня никому не хочется, чуваки отступают к машинам, и в этот момент мне становится по-настоящему страшно.
Оставят ночью без связи. Время ориентировочно близится к полуночи, с каждым часом температура падает. Я даже не понимаю, в какую сторону двигаться, чтобы быстрее добраться до цивилизации.
А вот и порыв ветра. Господи.
Пульс стучит в висках. Делаю пару шагов.
— Стоять! — Ствол пистолета по-прежнему направлен на меня. — Я тебя пристрелю, сука! Пристрелю, кто бы ты ни был! Клянусь тебе!
Я останавливаюсь и показываю ладони.
— Все хорошо, мир.
Только телефон оставьте, — прошу еще раз. — Пожалуйста.
Парни садятся в машины.
— Замёрзну! — кричу им. — Насмерть! Это будет на вас! — Я бегу к ближайшей тачке."
"Она стартует с пробуксовкой и летит вперед. Я выхожу на середину дороги и развожу руками.
Смотрю своим обидчикам вслед и думаю о мести.
Одна из машин останавливается, в свете фар другой видно, как из окна что-то выбрасывают. Полагаю, мобильник.
Тачки срываются с места и быстро скрываются вдали, а я несусь вперёд!
Небо облачное.
Темень.
Очередной порыв ветра прогрызает кости. Меня бьет так, что не могу вытерпеть и начинаю раздеваться. Скидываю с себя мокрые тряпки. Ими даже не обтереться.
Трясет.
Как холодно.
Трясет. В туфлях вода хлюпает. Капец вам, чуваки, вы не знаете, сколько этот костюм стоит.
Пафосные шутки, впрочем, настроения не поднимают. Был бы. Алтай здесь. Мы бы. Непременно поржали. Я даже думаю урывками. Брат. Видишь. Как без тебя живется.
Пялюсь вверх. Небо. Ни звезд, ни луны.
Я выжимаю рубашку и сооружаю из нее набедренную повязку. Теперь мобильник.
Где-то здесь он. Мать вашу, примерно.
Еще один порыв ветра едва не заставляет заорать. Холодно. Как же холодно. Это будет смешная история, если я найду сейчас телефон и выберусь.
Трава примерно по пояс. Я сначала долго вглядываюсь в черноту, насколько глаз хватает, ожидая, что экран засветится. Ничего подобного.
Шарю на ощупь.
Ищу телефон. Ищу. Ищу.
Ну же. Хоть бы кто-то позвонил.
Трясёт.
