— Нашли клад?
— Клад не нашли, — сказал Степан. — Нашли манускрипт с загадочными письменами.
— Что? — переспросил Чернов. — Какой такой манускрипт?
Степан подозревал, что это детское простодушие — часть какой-то сложной игры, в которую Черный играл всю жизнь с непонятной для Степана целью. Степан был уверен в этом потому, что иногда Чернов переигрывал, комедия переливалась через край, и он начинал барахтаться, нащупывая привычное русло туповатого мужицкого простодушия.
Зачем?
В кого он всю жизнь играл? Кого изображал?
— На, посмотри.
— В голосе Белова было чуть-чуть ревнивой досады, как будто он был уверен, что тетрадка так и останется их общей со Степаном тайной, в которую они больше никого не станут посвящать. — Это и есть манускрипт. Знаешь такое слово?
Чернов одним движением пролистал тетрадку и вопросительно посмотрел на Степана.
— И что это означает?
— Если б я знал, — кряхтя, сказал Степан. Портфель был задвинут глубоко под стол, и он пытался дотянуться до него, не вынимая себя из кресла, в которое сразу же плюхнулся.
— Даты, — себе под нос пробормотал Чернов, — цифры. Платежи какие-то. Суммы все время разные. Сто баксов. Восемьсот баксов. Пятьдесят. Семьдесят. Двести. Нет, миллионером он все-таки не был.
— Похоже, он во что-то играл, — заметил Белов как бы в размышлении. — В рулетку или что-то вроде этого.
— И все время выигрывал, что ли? — спросил Степан. Он добыл из-под стола портфель, засунул в него папку с бумагами и теперь думал, не сунуть ли туда же и телефон.
В кармане он ему всегда мешал, но из портфеля его было дольше доставать.
— Почему? — удивился Белов.
— Там все суммы записаны одинаково, Эдик. Это означает, что он все время делал с ними что-то одно — или получал, или отдавал. Если бы и то и другое, он бы их по-разному записывал.
— Не факт, — сказал Белов быстро.
— Да на самом деле почти что факт, — подал голос Чернов. — Он бы плюсы-минусы ставил или разными чернилами рисовал.
— Это так в детективах пишут?
— Это и без детективов ясно.
— Конечно, как же может быть что-нибудь неясно! Ты у нас такой проницательный!
— Я не проницательный, я просто умею думать.
— Это тебе только так кажется, Вадик…
— Стоп, — приказал Степан негромко. — Ничья. Ноль — ноль. Все по домам.
— Паш, не надо нас разнимать как пацанов, — сказал Чернов злым голосом и одним движением поднялся из кресла. Книженция полетела на пол. — Я не твой сын, блин, и мне не семнадцать лет.
