Сдаюсь, не выдерживаю навалившегося чувства вины. Набираю сама и уверенно прошу не вмешиваться. Наконец, удается слегка успокоить. Прощаемся сдержанно, договорившись, что позвоню по приезду.
Еще минут десять медитирую на стопятьсот сообщений от босса, не осмеливаясь открыть диалог, дабы он не увидел, что прочитала. И главное — на самое последнее, где капсом написано «САША, Я НЕ ЗНАЛ»…
С тоской смотрю в окно. На проплывающие мимо дома. Снова в груди ком, и такой же в горле.
Не поторопилась ли я? Может, нам надо было хоть раз поговорить? Глядя в глаза, без лжи и недомолвок.
Было бы полезнее, чем бегать. Если бы меня не устроили ответы, тогда бы и сбежала. Но я здесь, и как вернуть все назад ума не приложу. Не сходить же с поезда? Или…
Пока размышляю над новой неожиданной идеей, приходит проводник, проверяет билеты, сообщает:
— Скоро начну выдавать белье.
Но получить его не успеваю. На первой же станции, где я все-таки решаю сойти, происходит странное и необъяснимое с точки зрения логики и здравого смысла…
Глава 35
— Капитан Иванов.
Приготовьте, пожалуйста, сумки для проверки, — козыряя, в мое купе входит полицейский. За его спиной проводница и еще какие-то люди."
"— Сумки? — удивляюсь я, но встаю и делаю, как он просит. Спасибо, помогает поднять полку и достать вещи. Не припомню, чтобы раньше в поездах проверяли багаж. — Что-то случилось?
— Да, в отделение поступила ориентировка. Вы подходите под описание. Открывайте.
Не думая ни о чем плохом — подумаешь, похожа — и даже не волнуясь, расстегиваю замок, достаю ветровку, которую для удобства бросила сверху, а из нее вдруг выпадает тяжелый пакет.
Тупо смотрю на него, не понимая, что это, ведь ничего подобного еще полчаса назад там не было.
— Это ваше? — звучит глухо. Я словно нахожусь на дне бассейна и едва различаю слова. — Девушка! Это ваше?
Отрицательно качаю головой. Нет! Разумеется, не мое! Тревога охватывает все сильнее.
— Нет, это точно не мое!
Будто издалека слышу, как полицейский зовет понятых и, когда входят две женщины и мужчина, которых я заметила еще при посадке в соседнем купе, указывает на обнаруженный сверток и начинает распаковывать.
— Еще раз: это ваше? — повторно обращается ко мне.
— Нет.
— Сумка ваша?
— Да, сумка моя. А это впервые вижу, — лепечу я, пробираясь сквозь туман, заволакивающий мозг.
Полицейский разрывает сверток и вытаскивает из него мелкие пакетики, выкладывая содержимое на стол. Бессмысленно смотрю, как рядком ложатся синие, жёлтые и белые квадратики.
