Уже внутри Вика звонит родителям и после короткого разговора сообщает, что они согласны принять постояльца. Я записываю в телефон их координаты.
— Деньги нужны? — спрашивает мужчина коротко. — Знаю, просто так не примешь. Могу одолжить. Потом отдашь, как появится возможность. Вообще, я как хозяин Центра, чувствую свою вину за то, что произошло. Это… Нелепо.
Краснею. Я свою вину чувствую не меньше. Озабоченная дурочка.
Однако соглашаюсь взять в долг. Не знаю, что ждёт впереди. Пусть лучше будут. Если не пригодятся, верну.
Подъезжаем к дому. Прошу их подождать и отправляюсь к себе, где на скорую руку собираю самое необходимое. Как жалко все бросать. Эта квартира, подаренная папой, стала мне дорога.
Раздается звонок в дверь, и сердце падает. Неужели приехал? Мечусь из стороны в сторону, не зная, стоит ли открывать. Тихо, на цыпочках подхожу и выглядываю в глазок.
Игорь! Фух. Открываю.
— Подумал, что тебе нельзя таскать тяжести.
Вручаю собранный впопыхах чемодан и, бросив последний взгляд на свое жилье, с которым так много связано, выхожу.
Позже позвоню маме и попрошу, чтобы она разобралась здесь."
"Мама… Она меня однозначно начнет уговаривать помириться с Женей, как и отец. Хотя тот может и послать к черту старого друга. Лишь бы я вернулась. Но это не поможет.
Жаль еще, что придется наблюдаться в другой больнице! Стоп. Я, кажется, забыла карточку. Придется идти обратно. Без нее никак.
Прошу Игоря ждать внизу.
Говорят, плохая примета — возвращаться перед дорогой. Хватаю медицинские документы и смотрюсь в зеркало.
Боже, на кого я стала похожа? Под глазами круги, сами глаза лихорадочно блестят. Нет уж, не останусь здесь ни за что! С ума сойду такими темпами или доведу себя до нервного срыва.
Смотрю на маленькую иконку над дверью. Мама повесила. Перекрещиваюсь и выхожу.
Буквально падаю на заднее сиденье, захлопываю дверь, оглядываясь по сторонам. Будто чего-то жду. С ужасом понимаю, что действительно жду — его!
Какая ж идиотка! Ну сколько можно верить в сказки?
Зачем он тебе, Саша, скажи? Чтобы мучиться дальше? Что хорошего он тебе сделал?
Ребенка?
Вот и только что.
Много ли надо ума?
Устало прикрываю веки, пока выезжаем из квартала.
— Слушай, — вдруг вскрикивает Вика. — А у Шоргина не черное БМВ?
Что? Где? Распахиваю глаза и верчу головой во все стороны, стараясь увидеть, о чем она.
— Промчался мимо в сторону твоего дома, словно на пожар, — объясняет Игорь. И я прилипаю к заднему стеклу. Он! О654КС Его номер.
