Все необходимое, чтобы пережить ночь. Автобус заберет вас отсюда утром.
— Тренер, перестаньте. Это безумие, — протестует Колсон. — Вы не можете просто...
— Я не могу просто что?
Кейс замолкает.
— Потому что, я думаю, я не могу просто допустить, чтобы со-капитаны моей команды получали штрафные за задержку игры из-за того, что они ссорятся, как недоспавшие малыши. Очевидно, ваше время, проведенное с Ларедо, не сработало.
— Да, потому что они чокнутые, — бормочет Патрик.
Сдавленный смех эхом разносится по автобусу.
— В конце концов, то, что произошло сегодня вечером — эта игра, которую мы должны были выиграть, но не выиграли, — из-за вас. Вас обоих. — Он переводит взгляд с меня на Кейса, его губы сжаты в тонкую линию. — До Гастингса около шестидесяти пяти километров, и если вы решите идти пешком, это займет всю ночь. Лично я советую вам присесть и разбить лагерь на ночь. Используйте это время, чтобы разобраться со своей враждой. И сделайте это правильно. Автобус вернется за вами в 6:00 утра. — Он обнажает зубы и указывает на дверь.
— На выход.
ГЛАВА ТРИДЦАТЬ ПЕРВАЯ
РАЙДЕР
Она трахает меня, братан
— Это полная чушь. — Кейс пинает камень, пока мы стоим с краю шоссе, как пара диккенсовских сирот.
Мы до сих пор не набрались смелости зайти в лес. Все еще топчемся на гравийной обочине, где Колсон то и дело пинает камешки и смотрит в свой телефон.
Я хмуро смотрю на него.
— Тебе следует поберечь аккумулятор.
— Да ладно. На самом деле он не собирается оставлять нас здесь на всю ночь.
— Почти уверен, что собирается, братан.
Кейс прищуривает глаза.
— Он выдал нам швейцарский армейский нож и зажигалки, — говорю я с резким смехом. — Конечно, он не вернется. Сегодня мы здорово разозлили его этим пенальти.
— Да. Мы это сделали.
Колсон делает шаг вперед и всматривается в темную дорогу. Ни одна машина не проехала мимо с тех пор, как автобус оставил нас позади.
— Здесь есть действующие серийные убийцы? — спрашивает он. — Типа, какой-нибудь дорожный убийца, промышляющий на Западном побережье? Как думаешь, на Восточном побережье такой есть?
— А что? Боишься? — Я издеваюсь.
— Нет. Я просто чувствую себя здесь незащищенным. Знаешь что. Нахер все. Я собираюсь разжечь костер.
Сказав это, Колсон направился к лесу. Серебристые полосы на его черной хоккейной куртке поблескивают в лучах лунного света, пробившегося сквозь клочок облаков.
— Ты идешь? — Он оглядывается через плечо.
— Да, как скажешь.
Я засовываю руки в карманы и следую за ним.
