Заберу, увезу, не буду даже спрашивать её согласия.
- Мать ей даже не сказала, что ты приезжал. Но она тоже тебя ждала, - сердце сжимается от его откровений.
И эта скользкая, жалящая мысль, что ведь и правда всё могло сложиться не так. Только кто же знал.
- Не повторяй её ошибок со своей дочерью, - хлопаю его по ноге и встаю.
- Саша, - окликает он меня. Я замираю, разворачиваюсь. И хоть с языка рвётся привычное «Алекс», не поправляю его. Первый раз не возражаю. Он протягивает мне старенький снимок. - Это единственная фотография, что у меня была.
Они такие молодые. И такие счастливые на этом блестящем свежеструганными перилами мосту.
- Я однажды спросил, почему она назвала меня Саша, - вглядываюсь в мамино лицо. А ведь я думал, что её забыл. Но нет, она именно такой и осталась в моей памяти. Красивой, женственной, всегда улыбающейся.
- И что она тебе ответила?
- Что не знает имени лучше, - возвращаю я снимок.
- Оставь себе, - встаёт он. - Полина сказала, у тебя ничего не осталось.
- Спасибо, - усмехаюсь, пока прячу снимок в карман.
Вот что-что, а шпионка из моей жены так себе: всё разболтала. Но, наверно, это и к лучшему, что он знает так много. Что мне ничего не придётся объяснять самому.
- Твоя мать была лучшим воспоминанием в моей жизни. Я и представить не мог, что она подарит мне так много. Сына, - разводит он руками. - Сына, о котором я всю жизнь мечтал.
- Не торопись с выводами, отец, - я всё же произношу это слово. И оно даже не режет слух. Не застревает в горле. Не звучит чем-то чужеродным.
- Я тот ещё подарочек.
- Твоя жена беременна?
- Да, - улыбаюсь. Есть что-то новое в том чувстве, что скоро и я стану отцом. Что кто-то тоже совсем скоро назовёт меня «папа». - И, пожалуй, мне пора присоединиться к ней.
- Конечно, пойдём. Я надеюсь, у нас ещё будет время поговорить, сын, - хлопает он меня по плечу.
- Надеюсь, - открываю я дверь в зал.
Но телефонный звонок, на рингтон которого я не могу не ответить, заставляет меня задержаться.
- Вера? Что-то случилось?
- Нет, Александр Юрьевич.
Здравствуйте. Всё в порядке, - голос у врача из госпиталя, которая согласилась присматривать за Демьяновым и дальше, ровный и сдержанный. - Я хочу просто передать трубочку кой-кому.
И до того, как я успеваю согласиться, слышу шорох, когда телефон передают из рук в руки.
- Здорово, Санёк! - хриплый, но бодрый голос, который заставляет меня улыбнуться.
- Здорово, старый чёрт, коли не шутишь.
- Что, с именинами тебя, пройдоха?
- Спасибо, Ефремыч.
