Во дворе нас ждут две машины. Сажусь в первую. «Донор» неожиданно оставляет всех во второй тачке и забирается ко мне в салон.
— Я сделал тебе карту, — сообщает он. — Там достаточно для достойного содержания вашей маленькой семьи, — буквально впихивает мне в руку кусок пластика. — Стефа — не девочка с улицы, Саркис. Она привыкла к красивой, обеспеченной жизни.
— Спасибо, что указал мне моё место в вашей пищевой цепочке, — хмыкнув, отворачиваюсь к окну.
— Я не хотел оскорбить тебя как мужчину.
Извини. Просто пытаюсь помочь.
— Если я отвечу, будет очень нецензурно, — не хочу даже смотреть на него.
Ругаться тоже не хочу, поэтому до самого дома Стефы еду молча, так и сжимая в кулаке банковскую карту.
Подмигнув сестрёнке, высунувшейся в окошко второго автомобиля, в подъезд вхожу один.
Снова начинает накрывать непонятное волнение. Ещё и таблетки перестают действовать. Похмелье неприятно давит на виски и затылок.
Лифт поднимает меня на нужный этаж. Заношу руку, чтобы нажать на кнопку звонка, но замечаю, что квартира не заперта.
— Входи, — зовёт Оксана Борисовна. Её голос дрожит. Тоже волнуется.
Толкаю дверь. Оказываюсь в просторной прихожей. Хочу снять туфли, но меня останавливают. Отец Стефы жмёт мне руку и провожает в комнату дочери.
Каждый шаг равен удару моего сердца. Дверь спальни открывается медленно, будто специально. Пульс начинает разгоняться.
Да чтоб его!
Вдох. Выдох.
Надо просто ровнее дышать.
— Привет, жених, — улыбается сказочно красивая Стефа в искрящемся белом платье.
— Привет, невеста, — смеюсь я, совершенно бессовестно пожирая её глазами.
Глава 15
Стефания
Обжигающе горячее солнце проникает в мою комнату через окно. Ткань платья под его лучами серебрится, как первый снег, и отражается в карих глазах Саркиса. Мне становится жарко от его пристального взгляда. Вместе с тем по всему телу волнами проходится озноб, будто на мою разгорячённую кожу и правда прямо среди лета падают снежинки.
Распущенные, завитые на концах волосы щекочут частично открытую спину. Мне кажется, я покрылась мурашками от макушки до кончиков пальцев на ногах. Мой будущий муж сейчас спалит меня дотла, и до ЗАГСа мы не доедем.
Молчим, просто разглядывая друг друга.
На нём дорогой костюм. Чёрная классика. Белая рубашка под пиджаком. Начищенные до блеска туфли. Ему идёт. Но мне в память врезался совсем другой образ. Тот самый, с нашей первой встречи.
