Глава 46
— Может, не пойдём? — бросаю взгляд на окна квартиры Клинских. — Она явно не фонтанирует от желания со мной познакомиться.
— Ерунду не говори! — осаживает меня Маша. — Ты, кажется, в родственники ей набиваешься, а сам до сих пор с будущей тёщей не познакомился.
— Не думаю, что она воспримет меня нормально после того, как я тебя украл прямо из ЗАГСа.
Клинская тихонько хихикнула.
— Не узнаешь, пока не познакомишься. Мама у меня хорошая, так что не надо из неё монстра делать. Пошли!
Выходим из машины и направляемся к подъезду.
Я тащу в руках огромный букет кустовых роз, а Машенька держит муссовый торт. Всё, что мама любит.
— Не дергайся ты! — замечает, что я уже несколько раз подергал нервно за воротник. — Не съест она тебя.
— Не факт...
Маша звонит в дверь.
— У тебя что — ключей нет?
— Я как бы здесь больше не живу, а значит, такая же гостья, как и ты.
Твою мать... Заморочено-то как всё.
Дверь открывается и я сразу немного охреневаю.
Клинская почти копия своей матери. Глаза только у Виолетты Климовны зелёные и причёска каре.
А в остальном взрослая версия моей Машеньки. Красивая версия, между прочим. Хочешь узнать, как будет выглядеть твоя жена в будущем — посмотри на её мать. А мама ещё вполне себе ничего.
— Здравствуйте... — выдыхаю после шока.
И, по-моему, слишком грубо отдаю цветы.
Смотрит с каким-то недоверием.
— Добрый вечер! — официальным тоном.
Зависаем молча на пороге, распиливая друг друга взглядом.
Вот что она обо мне думает, а?
— Так и будем тут стоять? — бодренько произносит Маша и проскальзывает в квартиру.
Меня впускают.
Ох, обстановочка внутри с накалом. Будущая тёща явно не питает ко мне тёплых чувств.
Ещё бы!
Украл дочку и продержал где-то в лесу две недели. И волк чуть не загрыз кровинушку. Я бы на её месте меня даже на порог не пустил.
— Ммм... Чем так вкусно пахнет? — потянула носом Маша.
— Свинина под брусничным соусом, запечённая с овощами, — громко произнесла Виолетта Климовна и направилась на кухню, чтобы поставить цветы в вазу.
— Оу, это мамина короночка. Вкуснятина. Только по особым случаям готовит, — шепчет Маша, поправляя мне галстук.
— Я бы и от жареной картошки не отказался. А лучше борща домашнего.
— Картошечку из костра, которую мы запекали на Алтае, я бы тоже поела. И вообще... Это упрёк? — вдруг хмурится. — Потому что я готовить не умею?
— Нет. Просто ради меня приготовить что-то фирменное... Не достоин я этого.
— Очень даже достоин, — тянется и целует в губы.
