Каким образом тебе это удается?
— Понятия не имею, о чем речь.
— Нет, — резко сказал Ричард. — Не стоит этого делать. Ты не смеешь так со мной играть, Окснард. Не сегодня. И никогда. Думаешь, что знаешь, на что я способен, но ты даже понятия не имеешь. Я же говорил тебе, Окс. Я — чудовище.
— Мне плевать, кто ты такой. Ты никогда не…
— Ты знаком с мистером Фордхэмом?
Это заставило меня резко умолкнуть, потому что я не понимал к чему он ведет. Мистер Фордхэм был стариком, который время от времени наведывался в автомастерскую.
Я вспомнил, как Гордо предложил снизить ему цену на каталитический нейтрализатор, потому что мистер Фордхэм не мог себе этого позволить. Именно таким человеком был Гордо — и до сих пор оставался — а выражение лица мистера Фордхэма в тот момент казалось чем-то необыкновенным, таким милым, добрым и просто благодарным за то, что Гордо сделал для него. Когда он узнал, что Гордо вернулся в город, то пришел, пожал ему руку и долго с ним разговаривал.
— Окс, — негромко произнес Ричард.
— Я задал тебе вопрос.
— Да, — ответил я слегка отстраненно. — Я знаю его.
— А ты знал, что сегодня у него была назначена встреча с врачом? Ради которой ему пришлось покинуть Грин-Крик. Он, знаешь ли, пожилой человек. Сердце, как правило, со временем уже тикает не так, как раньше. Он также довольно бесстрашен, если хочешь знать. Особенно беря во внимание мои зубы.
Нет. Нет, нет, нет.
— Что ты сделал?
Ричард рассмеялся.
— Окс. Пока что я ничего не сделал. Но сделаю сейчас.
Вот. Попрощайся.
В телефоне послышался шорох, и я сжал его крепче. Солнце светило слишком ярко. Все казалось слишком реальным.
— Окс, — произнес дрожащий голос.
— Мистер Фордхэм, — выдохнул я."
"— Послушай меня, мальчик, — заговорил он со стальной решимостью. — Не знаю, кто он и чего хочет, но ты ему это не отдашь. Слышишь меня? Не давай ему ничего. Его глаза, Окс. Его глаза такого цвета, что даже и представить сложно. Он не может попасть в город, они не могут, так что единственный способ — выманить тебя за его пределы.
Поэтому не делай этого. Не делай этого…
На том конце раздался влажный шлепок.
И я знал этот звук.
Звук разодранного горла.
Звук льющейся крови.
Мистер Фордхэм, которому было восемьдесят лет, задохнулся, умирая. Я слышал хрипы его горла.
— Окс? — спросил Ричард. — Ты все еще тут?
— Я убью тебя, — поклялся я. — Я найду тебя. И убью.
— Ну, ты, само собой, попытаешься, — согласился Ричард, в его голосе звучало веселье.
