«Соскучился»
С зажатым телефон между ухом и плечом пытаюсь дотянуться до молнии на спине. Это вечернее платье уже реально в печёнках. Я весь вечер мечтала поскорее его снять.
— Красивая невеста у Алексея? — спрашивает мама. Мы с ней уже пять минут болтаем по телефону, хотя я собиралась позвонить всего на минутку, ну как обычно."
"— Красивая. Моложе Лёшки на десять лет, представляешь?
— Угу. Представляю. Девочке двадцать, а она уже замужем в отличие от некоторых.
— Мам… — цежу через зубы, знаю: дай ей волю, она быстро заведёт свою любимую пластинку, мол, все давно уже замужем с детишками, одна я в девках засиделась.
— Что мам, Настя? — вздыхает. — Ты хоть букет невесты поймала?
— Нет.
— Нефартовая ты какая-то. Даже букет не поймала, — причитает мама, а я и не спешу ей рассказать, что специально немного отошла в сторону, когда в меня летел этот долбанный букет. В итоге розы шмякнулись на пол, их подобрала какая-то девушка и зал радостно зааплодировал стоя.
— Какая есть. Мам, я к вам в гости на днях собираюсь.
Привезти что-то?
— У нас всё есть. Лучше себя привези, а то мы с отцом уже забыли как ты выглядишь.
Закатываю глаза. Началось.
— Мам, мне тут по второй линии звонят. Завтра созвонимся ещё, ладно? — говорю весьма правдоподобно.
Этому трюку я научилась уже достаточно давно, всегда работает. Когда мама включает функцию «промыть мозг» я быстренько придумываю срочные дела или звонок по второй линии. Не хочется ссориться, но и выслушивать стенания — тоже. Мне уже тридцать будет в октябре.
Девочка взрослая, поздно воспитывать.
Стук в дверь раздаётся как раз в тот момент, когда я завожу руку за спину в надежде всё-таки расстегнуть молнию на уже ненавистном платье.
Гостиничный номер. Я никого не жду. Это только Потоцкий мог припереться. Я ловко сбежала от него этим вечером, когда он порывался провести меня в гостиницу. Он вызвал такси и пока прощался с молодожёнами, я быстро запрыгнула в первую попавшуюся машину с гостями.
Сделав глубокий вдох, собираюсь с мыслями.
Даже не пытаюсь догадываться, как он узнал гостиницу, в которой я остановилась. Пофиг на него и его замашки собственника. Я сейчас просто открою ему дверь и пошлю нахер, скажу, что очень счастлива без него. Он же этого хотел год назад?
Дрожащими руками тянусь к двери.
Открываю, а у самой сердце ошалело скачет по всей грудной клетке.
В нос ударяет знакомый запах мужского одеколона. Взгляд натыкается на пару кожаных туфель.
— Ты?! — шёпотом.
— Я.
