– А может, не деньгами, а разными там приятностями? Я вот и спросил, что он любит?
– Что любит? Стихи!
– Стихи?! – Ляшин не поверил своим ушам. – Эта вот держиморда – стихи?
– Да был такой поэт Рагиб-паша, – махнул рукой Исмаил-ага. – Фривольности разные писал. Про девок, про вино да про песни! Про любовь само собой…
– Какой-какой поэт, дядюшка? – заинтересованно обернулся юный Мурад.
– Э, ш-шяйтан! – Исмаил-ага погрозил племяннику кулаком. – Рано тебе еще! Отчеты нашел уже?
– Ищу, дядюшка, ищу!
– Смотри-и-и, скоро палки отведаешь! Ой, горе нам, горе! Секир-башка-а-а…"
"– Ага… значит, девок и вино курьер тоже любит, – без всякого уважения прервал стенания начальства Ляшин.
– Раз уж такие стихи…
Исмаил-ага тут же насторожился:
– Говори, говори, Али-Урус!
– А что зря говорить-то? – усмехнулся Ляшин. – План простой…
* * *Возникший только что план и впрямь казался простым и – ввиду своей простоты – вполне осуществимым. Только нужно было не сидеть на заднице ровно, не возиться тут с бюрократией, а действовать – и прямо сейчас! Еще были нужны подходящие люди… или хотя бы один.
Ну, ведь не может такого быть, чтобы грамотная молодежь – даже здесь, в провинции – игривые стишки не читала! Это ведь как с интернетом – где больше всего просмотров? То-то же!
Сурово нахмурив брови, начальник обернулся к старшим писцам:
– Али! Признавайся, как перед имамом – фривольные стихи читал?
– Ну-у… – пухлые щеки Али вдруг стали пунцовыми.
– Читал, дядюшка, – со смехом отозвался родной брат и напарник Али Ибрагим – парень чуток постарше, повеселее – и красавец писаный! Стройный, чернобровый брюнет. – Я ведь ему эти стихи и дал! Прекрасные стихи, к слову.
– Ах ты ж, подлый извращенец! Да я…
– Так вот их и пошлем! Обоих, – вступился за парней Алексей. – Пущай этого шайтана найдут и…
– Слыхали? – начальник сообразил вмиг. – Найти. Развлечь. Напоить. И чтоб до завтрашнего вечера не проспался.
Сумеете – читайте потом, хоть зачитайтесь! Ну, а не сумеете… Тогда всем нам секир-башка!
Парни обрадованно переглянулись:
– Сделаем, дядюшка!
– Да уж постарайтесь… – Исмаил-ага, оглянувшись на возившегося в шкафах Мурада, вдруг понизил голос, спросил: – Эти стихи-то… что… Все, как говорят?
– Так мы вам их дадим, дядюшка!
– Тьфу ты! Тьфу…
– Стишата, что надо. Индийский стиль!
– Камасутра, что ли? – уточнил любопытный Ляшин.
