— Ты — лицо моей новой коллекции, — уверенным тоном заключает Моро, дальше показывает свои работы. — Но это… это нечто особенное.
Он вдруг перестает трогать листки, снова обхватывает меня за плечи и разворачивает лицом к себе. Его небесно-голубые глаза кажутся удивительно темными в эту секунду. Позже осознаю, все дело в неожиданно расширившихся зрачках.
— Ангел, — выдыхает мужчина. — Мой идеал. Я не помню, чтобы когда-нибудь еще испытывал нечто подобной, ощущал настолько сильный и мощный поток. Пальцы дрожат, ладони жжет.
Так жутко хочется запечатлеть образы, которые ты рождаешь в моей голове.
Звучит безумно. О чем он?
— Смотри, — Моро опять перебирает листки.
— Еще одна коллекция? — спрашиваю. — Для следующего сезона? Наверное, на создание таких эскизов уходит уйма времени.
— Ночь, — заключает дизайнер и в его взгляде вспыхивает лихорадочный блеск. — Это единственная ночь. Давно похожего не случалось. Даже на заре карьеры меня не ударяло током до такой степени.
— Только одна ночь? — пораженно выдаю я.
— И столько работ?
— Это все ты, — улыбается Моро. — Ты. Понимаешь? Ты вдохновила меня на эту коллекцию. И хочешь совсем честно скажу? Текущие работы я бы сжег. Уничтожил. Полное дерьмо. Но мои наброски воплощены в реальность, рекламная кампания идет полным ходом. Я уже ничего не могу отозвать. Я должен показать что-то людям. И ты, лишь ты всю эту серость и унылость спасаешь.
— Нет, — отрицательно качаю головой. — Вы что? Я просто модель. Не художник. Не автор. Я… вешалка для этих нарядов.
— Черт, прекрати, — бросает резко. — Остальные может и вешалки. А ты — моя любимая муза. Драгоценность. Моя золотая девочка.
Моро сошел с ума. Другого объяснения не нахожу. Однако спорить с ним не стоит, ведь психов нельзя переубедить.
— Я застрял, — произносит дизайнер. — Долгие годы топтался на месте, ваял реальное дерьмо. Без души. Без огня. Без тени запала. Творчество? Горело огнем. Я пустил свою гениальность на поток. Коммерция сожрала остатки моих искр. И кризис нагрянул в самый неподходящий момент.
Я текущую коллекцию палками выбил из разума. Рисовал через силу, ничего нового не создал, копировал сам себя. А потом…
Мужчина подхватывает меня за талию, отрывает от пола и делает несколько кругов, вертит вокруг оси. Порывисто. Неудержимо.
Я вскрикиваю. Моро выглядит довольно тщедушным, от него не ожидаешь подобных выходок. Я и не думала, что он так легко может меня закружить.
— Пустите, — бормочу сдавленно. — Хватит.
