Так бы, может, и не сидел бы сейчас в этом кресле. И мог бы увидеть своего Воробушка…
Нет, если бы я не пострадал, то вообще никогда бы не узнал о том, что живет где-то на свете такая девушка, Надежда Воробьева.
— Избавься от ребенка, Там. Он нам не нужен.
— Это не тебе решать, Ильяс. По документам сын мой. Его родила моя жена. Официальная жена. Так что.
— Это неправильно…
— Неправильно отдавать малыша этим шакалам! Я его сам воспитаю. Человеком сделаю! Он мой наследник. Единственный.
Я замолчал, понимая, что если бы не я, у брата была бы другая жена.
И другой малыш. Тот, которого носила Зоя. Из-за меня она его потеряла. Из-за меня она потеряла все. И любовь, и жизнь, и ребенка.
Поэтому я и не имею права даже мечтать о счастье. И о Воробушке.
И правильно она делает, что держится на расстоянии.
Я снова холоден с ней. Язвлю, правда, реже.
И не позволяю себе никаких сомнительных шуток. Мы снова просто пациент и сиделка. Очень, очень далекие друг другу люди.
Но меня с каждым днем все больше раздражает все вокруг.
И я постоянно слышу плач младенца! С ума схожу от этих воплей!
— Почему он так орет? Его что, никто не может заткнуть?
— Кто орет, Ильяс?
— Ублюдок этот!
— Не говорите так. Ребенок ни в чем не виноват, Ильяс. — слышу в голосе Нади осуждение. Ну и плевать! Пусть осуждает! Она же знает всю историю? Знает, кто мать и отец этого… И я имею право называть это отродье так, как называю!
— Я не спрашивал твое мнение, компас!
Слышу короткий вздох, мне кажется, Надя даже открыла рот чтобы мне ответить, но молчит.
"
"— Вам кажется, что ребенок плачет. Его вообще сейчас нет в доме. С ним няня гуляет.
— Хочешь сказать, я с ума сошел? Я! Слышу! Вопли!
Она не отвечает. Просто уходит из комнаты. Уходит!
Я судорожно ищу, чем бы таким кинуть ей вслед!
— Ну и убирайся! И не возвращайся! Расчёт получишь у Тамерлана! Мне сиделка не нужна больше, хватит!
Срываюсь, понимая, что это вовсе не из-за малыша, криков, или чего-то там еще.
Это потому, что я безумно хочу вернуть того Воробушка, который живо отвечал на мои замечания, не боялся словесной перепалки.
Того Воробушка, которого я мог взять за руку, притянуть на колени и целовать…
С которой я лежал на кровати, которую обнимал и…
Почему я тогда затормозил? Она ведь могла быть моей уже!
Идиот ты, Ильяс! Идиот!
Стараюсь дышать глубоко, нужно как-то остановить эту ярость, несущуюся по венам.
Она не может быть моей. Я не должен иметь ничего своего! Ничего такого светлого и чистого.
