"Ты не мой Boy 2
Янка Рам
Пролог
На плацу строевая, второй час, мы, синхронно маршируя, отрабатываем парадный квадрат.
Это как медитация под барабанную дробь подошв.
Бах-бах-бах…
Я делаю это все на автомате, не вникая. Используя это время, чтобы побыть «один». И немного пофантазировать о моем чудовище. У меня уже случилась тьма внутренних диалогов с ней. Ну как диалогов… «Встретились», помолчали, молча проорался. Или «встретились», выдал ей очередную несусветную дичь. И «встречаемся» все время внезапно. Потому что я боюсь к ней подойти.
И совсем не потому что получу в морду. В морду — было бы хорошо… Я боюсь чего-то другого. Обнажения, которое я не вывезу. Не хочу никогда встречаться с ней больше! Потому что ссадины мои уже зажили. А я — нет.
Она меня заблокировала везде. Этот факт вызывает мазохистское удовлетворение.
Нет, я и не собираюсь ей писать. Я сдыхаю потихонечку без нее и мне по своему спокойно. Словно смертельный диагноз уже поставлен и… никакой суеты больше не надо.
С логикой я попрощался давно, потому что обкосячился я, а обиду чувствую на нее.
Лютую! До тряски!
За что?
Потому что вместо того, чтобы убить меня за мои косяки, она просто… забила. Забила и забыла.
Ты не права, Малышечка моя, не права. «Мы в ответе за тех, кого приручили», блять!
К концу строевой, становимся в шеренгу.
Честь строить нас сегодня выпала прапорщику Красько. Так как все, кто старше по званию — на совещании. Красько нормальный прапор, практически свой, за что яростно не любим начальством.
— А что у нас с Корниенко?
— Все в порядке, товарищ прапорщик, — поглядывает на меня сержант.
— В строю.
— Да?.. А я даже не заметил. Ты чего, Корниенко, маршировать научился?
— Так точно… — вяло бросаю я.
— Корниенко, ты сломался, что ли, не пойму? Или дома у тебя чего случилось? Ты это… Шути давай свою хрень какую-нибудь. А то к психологу обратно взвод отправлю.
По взводу стон.
Психологами и административными разборками нас доконали после моего явления «со следами насилия» от чудовища.
— Шути сказал, Корниенко… — наигранно свирепо.
— Видишь, товарищ прапорщик скучает и изволит капризничать!
— Корниенко ну, давай, — пихают пацаны.
Вздыхаю.
— А вы женаты товарищ прапорщик?
— Допустим…
— А капризничаете, как будто Вы замужем.
Взвод тихо ржёт.
— Вот ты дебил, Корниенко.
— Не дебил, а дивергент.
— Это ж наряд!
— Ну, буду нарядный дивергент.
— Тьфу, гадость какая. Ты хотя бы лечишься? Тебя ж с пацанами страшно в казарме оставлять. Попортишь ещё.
