– А я нет, – все-таки бросаю трубку.
И шумно вбираю воздух носом. Плетусь в кухню, чтобы нам со Стасей ужин приготовить. Отвлекаюсь от мрачных мыслей, пока вожусь у плиты. Теряю счет времени. И даже успокаиваюсь немного.
Но чуть не выпускаю из рук сковороду с жареной картошкой, когда подскакиваю от внезапного крика подруги.
– Ой, а кто это у нас под домом, – выглядывает из окна вниз. Становится на носочки, чтобы лучше рассмотреть.
Подлетаю к ней и, перевесившись через подоконник, устремляю взгляд на два черных мерседеса.
Посередине пустого двора они выглядят инопланетными кораблями.
С высоты третьего этажа сложно разглядеть, кто именно выходит из машин. Лишь бритые макушки вижу.
– В наш подъезд направляются, – обреченно сиплю.
– Я же говорила! Муж твой… – испуганно лепечет Стася.
– Бандюган, – соглашаюсь, сжимая кулачки и впиваясь ногтями в ладони.
Лихорадочно соображаю, куда бежать с третьего этажа. В окно точно не полезу – высоты дико боюсь. Уверена, трюк со сменой внешности во второй раз не сработает.
Альберт невнимателен, но не глуп.
Переминаюсь на месте с ноги на ногу. От растерянности меня спасает Стася. Цепко хватает за локоть и тянет на выход.
– Ты решила сдать им меня скорее? – растерянно хлопаю ресницами и упираюсь что есть мочи.
– Нет, дурочка. Не спорь. У меня идея! – обходит меня и толкает в спину.
В коридоре берет мой паспорт из выдвижного ящика комода, запихивает в боковой карман рюкзака, который тут же надевает мне на плечи.
Словно под гипнозом, натягиваю кеды – и вываливаюсь на лестничную площадку прямо в домашнем платьице.
С первого этажа доносятся тяжелые шаги, которые эхом отбиваются в моей голове, болью пронзая виски. Почему-то сейчас мне страшнее, чем было с Альбертом.
Стася выносит пуфик, а потом кивает мне на люк наверху.
– Лезь на чердак! – приказывает, и я слушаюсь в точности.
Молниеносно взбираюсь, толкаю деревянный блок, отодвигая его в сторону. При помощи Стаси, которая панически пинает меня под попу, оказываюсь наверху.
– Там есть выход на крышу. А дальше по пожарной лестнице можешь вниз спуститься, – инструктирует меня, пока я бледнею от шока.
– Ни за что! – хриплю, потому что в горле резко пересыхает. – Вдруг я сорвусь, а там высоко.
– Тогда иди к богатому мужу, – хмыкает Стася. – Совет да любовь! – и руку мне протягивает, призывая спуститься. Но я машу головой активно.
К Альберту я точно не вернусь! Один старик, два наследника.
