«Жизнь она дается раз и ее прожить надо так, чтобы не было мучительно…» – переврал, перевернул «Сивый» известную цитату. – Хороший выбор сделал, правильный. Перетащишь свое барахло сюда. Сегодня.
И как гора с плеч, потому что жизнь…
И тут же, как ледяной водой из ушата, – потому что… жизнь.
– У «Фифы» заточку возьмёшь и «Летуна» подрежешь. Ночью.
– Что?! Кого?!
– «Летуна», который с тобой за «Деда» впрягся. Вредный он, «мужиков» на «мясню» подбивал. Теперь не жить ему. Если мы порядок на зоне держать не будем, беспредел наступит, а это кровь большая.
Теперь ему простить, он завтра больший кипешь учинит. Нельзя прощать. На то я здесь поставлен, чтобы порядок был.
Вот, значит, какой пропуск в жизнь новую. Вернее, просто – в жизнь.
– Возьмёшь заточку, рядом с ним на нары ляжешь, на тебя он не подумает. А как он заснёт – пырнёшь… Хоть знаешь куда, чтобы наверняка? Пырнёшь и слиняешь по-тихому.
– Я… Я не смогу.
– Все не могут. А потом – могут.
Человека убить, что муху раздавить – раз и нету. Душа в человеке еле держится – толкни, сама вылетит. Не ты, так другой. Не жилец «Летун». Лучше ты его, чем «Фифа», через то ты жизнь получишь. А если «Фифа», то и тебя за «Летуном» в яму. Ничего ты изменить не сможешь, только сам себя приговоришь. Дело тебе толкую – жив будешь, и приятель твой лёгкую смерть примет. Ты подумай.
И ведь верно говорит – коли приговорили лётчика, – не жить ему. Хоть – так, хоть – так.
Ну день, ну два, а потом его блатные всё одно достанут, не заточкой, так молотком по затылку. Скольких таких уже из барака утром выволакивали. И никто не вступится, не полезет за него на перья. «Умри сегодня ты…»
Всё так… Но «Летун» и «Дед»… Встал ведь лётчик, и он рядом с ним. Оба они стояли. А теперь…
– Нет, не смогу я.
Поморщился «Сивый», не привык он, чтобы ему отказывали.
– Сдохнуть хочешь? А если не ты, а «Летун» – тебя, коли я ему предложу?
– Не согласится он.
– А ты знаешь? Жить все хотят… Иди, ты свой выбор сделал. Видеть тебя не хочу.
И всё, и занавеска упала, как занавес…
Утром с нар сволокли закоченевшее, прямое как доска, тело летчика, которого во сне пырнул заточкой неизвестный. В самое сердце…
Администрация провела расследование, но, как водится, ничего выяснить не смогла, потому что никто ничего не видел и не слышал, и даже те, что спали на нарах рядом с убитым.
