Кровать аккуратно застелена, и сверху на покрывале расставлены разноцветные плюшевые игрушки.
Ничего не понимаю.
– Смотри. – Соня протягивает фоторамку. – Наверное, это она здесь жила. А это, наверное, ее мама.
На снимке женщина обнимает девочку. Они улыбаются. Фотография отличная, живая. Персонажи не позируют, удачный момент.
Я непроизвольно улыбаюсь.
– Миленькие, да?
Я киваю и возвращаю снимок.
– Стой! – выдергиваю рамку из рук Сони. – Кажется… Я, кажется, их знаю.
Вытаскиваю фото из рамки, подхожу к окну.
– Очень знакомое… Знакомые лица.
Не могу вспомнить откуда, но я их прекрасно знаю.
Соня садится ближе. Смотрит в надежде, что я хоть что-то вспомню или пойму.
Нет, как ни старайся, не получается.
– Нет, – говорю. – Не выходит.
– Ладно, пошли отсюда. Пустая трата времени.
Мы прощаемся с мужчиной. Я жму ему руку и интересуюсь, кто на этом снимке.
– Солнышко, это же ты с мамой. Не узнаешь? Солнышко, что с тобой? Ты все забыла? Приветливый и внимательный.
Я говорю, что узнаю, и прошу разрешения оставить фотографию себе.
– Бери, моя хорошая. Все что угодно бери. Услужливый и тактичный."
"Соня напоследок зачем-то снова притворяется пожарным, говорит мужчине какие-то наставления, предупреждает, чтоб был и впредь осторожен с электричеством, и обещает вернуться, если понадобимся. Стучит его по плечу, и мы уходим.
В кармане фотография со знакомыми мне откуда-то людьми, вопросов меньше не становится, ответов не прибавляется.
Уходим.
– Может, стоило поселиться на какое-то время в том доме?
Я не отвечаю.
Достаю и еще раз смотрю на снимок.
Соня показывает в сторону кафе, предлагает перейти улицу и сесть за столик. Мне знаком этот перекресток. Я видел его. В воспоминаниях Сони. В тех самых, где грузовик сбил насмерть ее маму.
– Пошли.
Я молча повинуюсь. Шагаю и рассматриваю фотографию. Что-то здесь не так. Переходим на зеленый, я никогда не нарушаю правила дорожного движения.
Доходим до середины дороги.
Слышится визг тормозов.
На нас, не сбавляя скорости, несется грузовик.
Точь-в-точь как в тех воспоминаниях. Колеса скрипят, тормоза визжат, он мчится прямо на нас.
Я стараюсь прикрыть собой Соню, ловлю ее спокойный взгляд, она смотрит, словно ничего особенного не происходит, словно она не замечает машину.
Слышу стук, хруст костей, крики прохожих.
Знакомая картинка. Киоск возле пешеходного. Не просто похоже, все в точности, как в детских воспоминаниях Сони.
Острая боль в затылке, рук совсем не чувствую.
