Чер-р-рт!
Что она творит?
У неё явно созрел какой-то нездоровый план…
«Чувствуйте себя как дома???»
Писец…
— Я одна понятия не имею, что это только что было? — шиплю я, как только наши с тетей взгляды встречаются.
— Тихо, детка. Всё под контролем. Не волнуйся. Вот, принёс для тебя подарки.
Тётя вручает мне букет, затем ставит корзину с гостинцами на стол и приступает изучать визитку.
Я тупо пялюсь на распустившиеся бутоны необычных лилово-пепельных роз.
Сколько их там, в букете? Штук пятьдесят? Не меньше.
От них исходит душистый терпкий аромат. Краевые лепестки бутонов имеют нежный мятный оттенок.
— Ты на цветы повелась? — шумно вздохнув, я зарываюсь носом в бутоны. Пахнут они чудесно. Чуточку сладкий аромат кружит мне голову и пьянит. — Или на содержание визитной карточки?
— Хм… — тётя задумчиво хмурится. — Клиника косметологии и пластической хирургии «Ариадна»… Интересно… Станислав Черкасов. Пластический хирург. Ваша красота — моё искусство…
Дочитав, тётя от удивления даже присвистнула.
— Теть Лар, для чего ты его пригласила? — бурчу я, оглядываясь, куда бы пристроить цветы.
— Не знаю, Вань, — задумчиво произносит. — Какое-то внутреннее чувство сработало. Руки сами открыли дверь.
— И что мне теперь с ним делать?
Перевожу на крестную вопросительный взгляд и слышу, как из гостиной начинают доноситься звуки пианино.
— Оно слегка расстроенное.
— Что? — не понимаю, о чем она.
— Пианино.
— Это не мешает ему чувствовать себя как дома, — проворчав, я закатываю глаза, а затем притихаю, вслушиваясь, как пальцы Стаса ловко находят к клавишам подход, ударяют по ним, создавая красивую мелодию.
— Он ещё и на пианино играет? Святые хирурги… вот это мужик… — тётя удивлённо округляет глаза. — Прям сказочник какой-то.
— Ага, и швец, и жнец, и на дуде игрец. Копперфильд какой-то.
— Интересно, на балалайке тоже умеет?
— Пойди и спроси, — отвечаю крестной, опуская букет на столешницу кухонного гарнитура.
— Вот ты сейчас сама пойдешь и спросишь, а я пока здесь приберусь и цветы в воду поставлю.
Иди-иди, Ива, — тётя подталкивает меня к двери, и я на ватных ногах направляюсь на звук доносящейся мелодии.
***"
"Стас играет что-то современное. Точно не классика. Мелодия будоражит, переливается, звучит как весенняя капель. Звенит. То ускоряется, то притихает, то будто заново рождается, набирая обороты с помощью красивых длинных пальцев. Напоминает неторопливую горную речку, перетекающую в мощный стометровый водопад.
