— А откуда ты, собственно…
Обнорский откинулся к стене и прикрыл глаза. Подкатывала тошнота.
— Нет, Никита Никитич, убитых было шестеро. Два тела нападавшие увезли с собой, — сказал Андрей после долгой паузы.
— Откуда тебе это известно? — требовательно спросил Кудасов.
— Я тебе потом объясню, — тихо ответил Обнорский. Он был бледен, сигарета в сильных пальцах слегка дрожала. Щетина на бледном лице казалась особенно черной, глаза ввалились.
— Нет, Андрей, сейчас. Ты, видно, не понимаешь, насколько это важно.
— Извини, Никита… но сейчас я просто не смогу объяснить. Есть некоторые нюансы.
— Послушай внимательно, Андрей, — спокойно начал подполковник. — Я понимаю, что у тебя есть свои источники. И не требую, чтобы ты мне их выдал. Но ситуация слишком серьезна. Мы пытаемся ухватить любую зацепку. Поэтому мне необходимо знать факты…
— Видишь ли, Никита, — снова перебил Обнорский, но подполковник характером обладал твердым. Прерывать себя не давал даже генералам. Точно так же, как Андрей полминуты назад, он вскинул руку и с напором сказал:
— Стоп! Во-первых: информацию о Кричи-не-кричи в СМИ мы пока еще не давали.
Знает об этом довольно-таки узкий круг людей. Человек двадцать… ну, тридцать. Уже достаточно много, чтобы потекло… согласен. Но вот о том, что трупов было больше, чем мы обнаружили на месте, знают всего несколько человек. Даже я узнал об этом только вчера. Около полуночи мне позвонил эксперт и сказал, что кровь на ноже одного из погибших бойцов Колобка не принадлежит никому из четырех покойников.
Поэтому можно предполагать, что как минимум один из нападавших был ранен или убит. Резюмирую: ты владеешь информацией, сообщить которую тебе никто не мог. Что я должен об этом думать? А, Андрюха?
Обнорский закурил, потер лоб. Он не знал, как объяснить Никите свои знания. Ход мысли подполковника был ясен: кроме самого Никиты и эксперта (ну, допустим, еще двух-трех человек), о точном количестве жертв знали только убийцы… Так откуда же я-то знаю? Знаю, и все… Андрей вспомнил, как вечером, шестого, когда он в одиночестве пил водку, вдруг почувствовал: дождь… свет фар.
Ненависть!… И жажда убийства! Шорох мокрой темной листы… Гортанный голос. Жажда убийства… хруст костей. Страх… чье-то лицо с желтоватыми белками… рев автомобильного движка… Чудовищная боль… смертельно раненный человек с ножом в руке ползет по мокрой траве, оставляя за собой кровавый след. Темнота.
Обнорский содрогнулся.
