Затем он достает из карманов еще три обоймы. Заворачивает все в скомканный кусок газеты, который находит на земле, и прячет его за несколькими разбитыми шлакоблоками.
— Э-э… а не будет ли хорошей идеей, если ты возьмешь его с собой? — нервно спрашиваю я.
— Да, но первое, что они сделают, это обыщут меня, когда я войду. Там, наверное, есть пара сотен тысяч, если это такое место, как я думаю, и они не хотят, чтобы их кто-то ограбил.
— О, — говорю я, оглядываясь по сторонам, чтобы убедиться, что за нами никто не наблюдает.
— Зачем мы пришли сюда? Разве нельзя было спрятать его в переулке у двери?
— У них могут быть камеры наблюдения. Лучше сделать это здесь, где я знаю, что они не видят нас."
"Мы выходим из переулка и возвращаемся ко входу в букмекерскую контору. Я стучу в металлическую дверь и жду, пока откроется прямоугольная решетка.
На меня смотрят глаза парня. Даже при ограниченном обзоре видно, что он крепкого телосложения.
— Что? — спрашивает он грубовато.
— Я ищу Фабрицио Леттьери, — говорю я.
— Я его дочь.
— Его здесь нет, — отвечает мужчина.
— Да, вы всегда так говорили — пока Беппе не впускал нас.
Беппе — так зовут старика, который управляет этим заведением с тех пор, как я себя помню.
Парень за дверью сужает глаза, а потом разражается хохотом.
— Ты Бьянка? Маленькая Би?
Я снимаю кепку и солнцезащитные очки, чтобы он мог получше рассмотреть меня.
— Ага.
— Черт, я помню, как ты приходила сюда… сколько это было, шесть или семь лет назад?
— Около того.
Он смотрит на Адриано.
— А он кто?
— Мой парень. Он приехал со мной, потому что мама устала разбираться с дерьмом моего отца.
— Ммм… — сочувственно хмыкает парень.
Решетка задвигается, и дверь открывается с металлическим скрежетом.
Я вспоминаю швейцара, хотя и не знаю его имени. Он весит около трехсот пятидесяти фунтов, в основном жира, и пот льется с него через бордовую рубашку для боулинга.
— Малышка Би, — говорит он, а затем развратно оглядывает меня. — Ты выросла.
— Спасибо, — саркастически отвечаю я, проходя мимо него.
— А где Беппе?
— В кабинете. Погоди, крутой парень, — говорит швейцар, останавливая Адриано и похлопывая его по плечу. — Что это?
Адриано достает пачку наличных.
— На случай, если нам понадобится расплатиться с его долгами.
— А может, сыграем пару партий, а? — усмехается швейцар. — Ладно, проходите.
Адриано следует за мной по коридору в полуосвещенный подземный мир флорентийских азартных игр.
Задняя комната окутана сигарным дымом.
