Знаешь, сколько раз мои девочки собирали сразу два букета? Один — залог хорошего минета. Второй — залог прощения жены за то, что этот минет имел место.
На самом деле, в груди жжется. Я ненавижу измены и изменников. Но сейчас хочу создать видимость легкости. Вадиму это, кажется, не нравится. Он хмурится.
— В моем случае либо жена, либо любовница. Но она — ни то, ни то.
— Хм, интересно... То есть ты хочешь, чтобы она ею стала?
Взгляд Вадима становится серьезным-серьезным. Я почему-то даже замираю, продолжая смотреть на него через плечо.
Жду ответа с замершим сердцем.
— Посмотрим.
Но тот самый ответ ничего не проясняет.
— Собери букет который любая мечтала бы увидеть вечером под своей дверью.
Молчу и обдумываю. Тяжело вздыхаю, отправляя назад розу.
— Сложная задачка.
Даже врать не приходится. Действительно сложная.
— Но ты с ней справишься, я в тебя верю.
И пусть эту похвалу можно было бы пропустить мимо ушей, она меня почему-то грести мотивирует.
Я одну за другой тяну веточки и стебельки.
Щепетильно выбираю каждый цветок.
Цвет коробки. Ленты. Обрезаю, компоную. Отхожу и разглядываю.
Тратить на рядовой заказ столько времени и сил — неразумно, но я трачу.
Удивительно, но увлекаюсь настолько, что и сама влюбляюсь в букет до
Невозможности.
Мне жалко его отдавать. Больно от мысли, что Вадим сделает какую-то женщину счастливой моим творением, но я стараюсь этого не показывать.
Когда я заканчиваю, он тоже осматривает результат, но особого восторга не выказывает. Что с него взять? мужчина.
— Устроит?
Он кивает и тянется к плотной ленте. Оттягивает ее пальцами, потом отпускает она хлопается о бок коробки, а Вадим поднимает взгляд на меня.
— Ты бы такому порадовалась?
На самом деле, да.
Но прежде, чем я отвечаю, у меня успевает облиться кровью сердце. Даже горло сжимается. Только своего расстройства я не выкажу.
Снова прокашливаюсь и отвечаю притворно легкое:
— О, да. Я бы очень порадовалась
— Отлично. Тогда забираю. Сколько с меня?
Деньги с Вадима я брать не хочу.
Стараюсь съехать на то, что этот букет он может засчитать в стоимость своей работы, которую я обязательно оплачу, но он настаивает.
Платит наличными, которые жгут пальцы. Я провожаю его взглядом и опускаюсь на кресло.
Чувствую себя бессильной. На душе — слишком ядреный коктейль. Ревность.
Влюбленность. Страх. Сомнения.
Я не хочу, чтобы он таскал цветы другой. Но что я могу предложить ему взамен?
Или всё же что-то могу?
Не знаю. Запуталась.
