Это…
Всевышний, что делать?
Я прижимаю пальцы к губам, отступаю все дальше, не сводя взгляда с Байматова, по-прежнему спокойно стоящего и сверлящего меня острым жадным взглядом.
Он не двигается, но это мнимое спокойствие готового сорваться в атаку хищника.
И я поступаю, как добыча.
Убегаю.
Бегу, бегу, бегу прочь, из университета, через стоянку, к остановке автобуса, запрыгиваю в какой-то, даже на номер не посмотрев.
И без сил падаю на сиденье, переживая случившееся.
Пальцы ладони, которой я ударила Байматова, белые и дрожат.
И сердце так и не вернулось из горла, трепещет там, словно птичка крылышками бьет. Глупая птичка, попавшая в силок…
---------
Разговор с Данияром. Больше офигенных визулов в моем тг канале
Глава 12. Что было после
Я просыпаюсь окончательно только на третьем сигнале будильника. Вчера уснула уже за полночь — готовилась к семинару по фарме. Одна из сложнейших дисциплин, хоть я всегда и обожала химию.
Так или иначе, но вставать пора. Я соскребаю себя с кровати и тащусь в душ.
Времени на сборы не очень много, поэтому волосы я мою без всяких масок, хоть теперь они и непослушно завьются, быстро сушу и спускаюсь на кухню.
В кухне пахнет омлетом и сыром, чуть слышно играет радио — то ли новости, то ли музыка, я не вслушиваюсь.
Айрик встречает меня у двери кухни, тычется носом в колено, фыркает.
— Доброе утро, зверюга, — чешу его за ухом, пока он довольно жмурится.
Завтрак уже на столе. Всё готово — мама постаралась. Ваза с фруктами, омлет, хлеб, оливки, сыр, варенье в расписной пиалке.
Я включаю кофемашину, жду, пока запах свежемолотых зёрен проберётся до самых дальних закоулков мозга и окончательно его разбудит.
Мама хлопочет в прихожей. Слышно, как открывает шкаф, что-то ищет, вешалки звенят. Потом — тишина. Выглядываю в сторону зеркала и…
Мама стоит перед зеркалом и примеряет… платок.
Замираю с чашкой кофе в руках. Она ловит мой взгляд через отражение и слегка улыбается.
— Как тебе? Этот цвет мне идёт?
Светло-пудровый, нежный, матовый шелк с аккуратной каймой.
И правда красивый. Очень.
Но всё же…
— Мам… ты решила… носить платок? — осторожно спрашиваю я, глядя, как она аккуратно поправляет край у виска.
Мама чуть пожимает плечами.
— Иногда… Наверное. Посмотрим, — она улыбается. — Почему бы и нет? Всё меняется.
Она поворачивается ко мне, взгляд у неё мягкий, спокойный, и вдруг протягивает другой, сложенный платок.
— Примерь. Думаю, тебе очень пойдёт. У тебя лицо правильное, красивые черты.
