Детей я не планировал, но и не был против. Как получится. И вышло. Но неожиданно для меня.
И теперь меня разрывает, что он не рядом.
Кто это? Девочка, мальчик? Неважно, но в то же время интересно.
Провожаю кроху, прижавшуюся к девушке, взглядом. Она всё так же с опаской поглядывает на меня, прячась. Кабину заполняют люди, а сказочница скрывается за углом, направляясь к лестнице."
"И я тут же про них забываю.
Приехав на первый этаж, широким уверенным шагом направляюсь к машине. Вспоминаю с трудом, где дом матери Марты.
Но её там не нахожу. Либо уехала к дочурке, либо работает.
У её дома, разочарованный результатами, опираюсь на автомобиль, тянусь к пачке сигарет. Закуриваю, делаю глубокую затяжку и пытаюсь успокоить нервы.
Ненавижу женщин. От них одни проблемы. Только и нужны, чтобы их создавать. Ныть, орать. И снимать нам, мужикам, сексуальное напряжение. Всё. Даже не способны нормально позаботиться о ребёнке. Сразу отказываются, сбагривая в детский дом. Не все. Но у каждой найдётся грех.
А Марте все руки бы переломал.
Снова заряжаю кулаком о металл, но в этот раз о машину. Злость берёт верх над всеми эмоциями.
Поехать к Свете? Снять стресс? Выплеснуть всё на ней?
Стискиваю до боли зубы. Не хочу их видеть. Никого.
Отвлекаюсь на вибрирующий в кармане телефон. Тут же достаю. На экране светится «Женя». Он уже что-то накопал?
Нажав на кнопку ответа, прислоняю телефон к уху и снова затягиваюсь, успокаивая нервы. Сейчас мне не помешает сказка про жирафа, транквилизатор и понос. Неожиданный финал, но сколько, мать его, экспрессии!
— Да? — выпаливаю с нажимом.
— Если скажешь, что уже нашёл моего ребёнка, увеличу зарплату втрое.
— Спасибо за щедрость, но нет, не нашёл. Зато есть новость, — словно рапортуя, чётко говорит начальник безопасности. — Нашли, где были роды. Зарегистрирована по своим документам спустя шесть месяцев после побега. Родила ночью, написала отказ и наутро сбежала.
— Кого? — спрашиваю глухо. — Мальчик, девочка?
Всё, что меня сейчас интересует.
— Девочку.
Сердце гулко бьётся в груди.
Перед глазами маленькая крошка с карими глазами, русыми волосами, заплетёнными бантиками.
У меня… дочка.
Рука останавливается в воздухе вместе с сигаретой.
Не верю.
— Имя? Возраст? Что известно?
— Год и десять месяцев. Имя… — он издаёт смешок, будто сейчас вместе со мной всё читает и узнаёт. — Астра.
— Что? — выгнув бровь, стискиваю фильтр пальцами. — Моего ребёнка назвали в честь цветка? Она что, растение?
— А по-моему, звучит красиво.
