– Спасибо, – киваю я ей. – Вот, возьми, пожалуйста, – протягиваю ей сторублевую купюру.
– Да перестань ты, Господи, – морщится она. – Так, считай долг свой врачебный выполняю.
– Наташ, – качаю головой, – я знаю, что у вас с Тошкой нету. Он в кроссовках рваных ходит…
– Так у тебя будто есть, – фыркает она и устало ложится на дверной косяк. – Я бы себе ночные смены взяла, если бы ты Тошку на ночь к себе забирала.
– Да не вопрос, – я жму плечами. – Только спать ты когда будешь?
– В ночных нормально, – Наташа отмахивается.
– Поспать тоже успеваем. Очень редко что-то случается. Ты чего снова вся на мокром месте? – сочувственно понижает голос. – Поругалась с принцем своим наследным?
– Угу, – киваю прикусывая губу. – Трубку не берет.
– Ну вот не понимаю я мужиков, – вздыхает Наталья. – Ты горбатишься, а для него твоя зарплата, поди, на один день. Чего бы ему не подкинуть деньжат тебе?
– Он предлагал, – мотаю головой. – Мне неудобно.
– Ну и дура, – выносит мне диагноз соседка. – Там тебе неудобно, а когда за жопу лапают в кафе, пока ты с подносом бегаешь, это нормально!
– Думаешь, я не права?
– Уверенна, – кивает.
– Иди прогуляйся до магазина, проветрись. А то не заснёшь.
– Да, спасибо… – решаю, что это действительно хорошая идея.
И с улицы комфортнее звонить Максу…
Выхожу во двор и сажусь на качели рядом с песочницей.
Макс, ну, пожалуйста, возьми трубку.
Я набираю дрожащими пальцами уже, наверное, сотое смс.
Прижимаю экран к губам и умоляю сообщение загореться заветной зелёной галочкой «доставлено».
Неожиданно, меня ослепляет резкий свет фар.
Я вглядываюсь в темноту и понимаю, что номера машины мне знакомы.
Сердце совершает в груди счастливый кульбит, переставая биться.
Макс! Это же машина Макса. Он… Приехал? Он сумасшедший. Он точно мог! Для Царицына нет ничего невозможного, если он действительно захотел!
Подлетаю из качелей и бегу навстречу чёрному внедорожнику.
Равняюсь с водительским стеклом и понимаю, что за рулём сидит не Максим.
Теряюсь и отступаю на шаг назад.
Я ошиблась?
Дверь со стороны пассажира открывается, и из неё выходит солидный немолодой мужчина в блестящем чёрном костюме.
Он оборачивается на меня и внимательно окидывает взглядом.
Чисто интуитивно, по тонким чертам мимики я узнаю в нем отца Максима.
Мне становится физически страшно.
Грудь сдавливает паникой, и я просто прирастаю к асфальту, боясь услышать причину того, почему человек может не брать трубку три дня.
– Вы – Настя? – мужчина окликает меня первым.
