автора: роман Лены Сокол «Любовь по обмену»). Узнаю, чем у них там все закончилось позже, когда разберусь с демоном, который влез в голову и потушил свет, оставив лишь тьму, пахнущую летним дождем.
Поворачиваюсь в сторону окна. Наблюдаю, как за легкой белой занавеской медленно наступает утро. Небо светлеет, ветер качает голые ветви старых деревьев.
Щемит в груди.
Взгляд на телефон.
Он не приедет.
Конечно нет! Вот я идиотка! Это была тупая угроза. Шутка. А может, Никиту отвлекла парочка девиц и предложила секс втроем? Скорее, все сразу.
Это похоже на Клима.
Тошно. Тошно от самой себя.
Поднимаюсь с постели и допиваю чай в несколько глотков. Мята приятно охлаждает язык и горло, но на этом ее чудесные свойства заканчиваются, а ведь она должна успокаивать. Нифига!"
"Натягиваю теплые черные леггинсы и длинную вязаную кофту поверх пижамной майки. Прячусь в огромном пуховике, запрыгиваю в кроссовки и, схватив шапку, выхожу из комнаты.
Вика, наверное, вернется ближе к вечеру, так что искать не будет.
А если и раньше, то… Усмехаюсь. Плевать ей на меня. Завалится спать и все.
Прохожу мимо поста коменданта и слышу булькающий громкий храп. Жесть. Бедная его жена, если она есть, конечно. Тихо закрываю за собой дверь, оказавшись снаружи, и вдыхаю прохладный влажный утренний воздух.
Я не настолько больная, чтобы устраивать утреннюю пробежку, но вот прогулку… Почему бы и нет? Может быть замерзну и устану так, что смогу уснуть до утра понедельника. Все равно на воскресенье ничего не запланировано.
Задания в универе еще не выдали, друзей у меня нет. И даже книги почти не спасают.
Минут через пятнадцать оказываюсь в небольшом парке, который выглядит так же мрачно, как и я. Запихиваю руки поглубже в карманы и прячу нос в ворот куртки. Меряю шагами плиточные дорожки, стараясь не думать ни о чем, но это труднее, чем кажется.
Смогу ли я когда-нибудь забыть то, что случилось? Смогу ли простить себя и принять то, что сделала? Получится ли по-настоящему открыться кому-то и не встретить осуждения?
Нет.
Нет! На все вопросы – нет.
Это нереально. Мы все осуждаем. Высмеиваем чужую внешность и поступки, мысли и идеи. Если кто-то не похож на тебя, то он по определению урод. А на деле все уроды. В той или иной степени.
Почему все должно быть так сложно? Почему каждый день рядом шагают комплексы, предрассудки, страхи?
Раньше я думала, нужно делать то, что хочется. То, что кажется нормальным и правильным именно тебе. Все это, конечно, круто.
