— Иди!
— Окей, десять минут у тебя еще.
Охренеть… Что-то я раньше такого не видел. Охрана у нас лютая! С роду в панибратстве с учениками не замечена. Понабрали, блин…
И эта звезда: «пожа-а-алуйста», — передразниваю ее про себя. — «Тепленький…»!
Внутри меня буря негодования.
Дверь тихо закрывается.
Ну, какое тебе дело, Макс, с кем флиртует Летучая мышь? Марика вон, вообще ни одну ширинку мимо не пропускает, тебе ж не свербит?
Да при чем тут Марика вообще?! Она мне кто?
А Мышь кто?
Не знаю…"
"Бесшумно подхожу к ней со спины.
Выпрямляется, настороженно ведет плечами. Наклоняюсь над ее макушкой, вдыхая запах волос. И, теряя связь с реальностью, утекаю вязкой горячей лужицей прямо ей под ноги.
Мммм… как же она пахнет! Какие правильные «пчелы»… Затискал бы всю.
Медленно отстраняясь, встает. Разворачивается ко мне лицом. Встревоженно пятится назад.
Это дико заводит — маньячить вот так! Сладкая игра.
Но еще пару шагов назад и споткнется об урну.
— Кто здесь?
Еще один шаг назад.
— Ян… — подлетаю, придерживая за талию.
— Шагалов!
Зажимаю ей ладонью рот.
— Не ори ты! — шепчу в ухо.
Получаю тростью наотмашь по бедру.
— Фак!
Отпускаю.
— Больно же!
— Пошел вон, идиот. Напугал… — сглатывает она.
Пальцы сжимающие горло трясутся.
— Извини. Не хотел.
— Какого черта ты здесь?!
— А ты?!
Дверь медленно открывается.
Да твою мать!
Залетаю на крыльцо, вставая сразу за дверью. Сдаст или нет?
— Ян, давай в корпус, а?
Оглянувшись, Мышь моя поднимается на ступеньку крыльца. Охранник замыкает за ней дверь.
Выдыхаю. Не сдала.
Глава 4. Человек-загадка
МАКСК нам в класс или в параллельный?
С этим вопрос я просыпаюсь.
Вбиваюсь затылком в подушку. Мозг, чтоб тебя, есть еще какой-нибудь объект для обсасывания? Нет?
Проматываю мысленно всех зачетных телочек в стенах Швейцарии и за ее пределами. А мозг опять про свое: в Швейцарии только два выпускных класса, значит, пятьдесят на пятьдесят.
Скатываюсь с кровати в упор лежа, чтобы разогнать по телу кровь, упрямо сосредотачивающуюся по утрам в так и неиспользованных по назначению местах.
Сэм уже в душе.
Задумавшись, отжимаюсь, игнорируя простреливающую боль в мышцах после вчерашнего спарринга. На последнем подходе мышцы неожиданно подводят, и я практически врезаюсь мордой в пол. Успеваю только повернуть голову, чтобы не шмякнуться носом.
Бьюсь зашитой губой. В глазах искры. Во рту привкус крови.
Со стонами переворачиваюсь на спину.
— С полом поцеловался? — выходит из душа Сэм.
