Белка! У Марка до сих пор от её вида перехватывало дыхание. Пусть не так, как когда он увидел её на вечере, в том облегающем платье, что так ей шло. Но сейчас в расстёгнутом пальто и немного растрёпанная она была ему куда ближе. Милее. Роднее.
Его Белка.
— Терпимо. Собирается домой. Сейчас у неё врач.
— Тогда подожду, — хотела она пройти, но Марк не пропустил.
— Марк! — упёрлась она в его грудь руками, когда он прижал её к стене.
— Белка, — выдохнул он.
Подхватил за шею. Легонько коснулся губ. Закрыл глаза.
И вот теперь поцеловал. Так, как не целовал никогда.
Яростно. Грубо. Глубоко.
Жадно. Настойчиво. Бесцеремонно."
"Проник в её рот языком. Заставил задыхаться.
Почувствовал, как она напряглась. Как пытается сопротивляться.
И как сдалась…
Но именно в этот момент он отступил.
И получил такую затрещину, что искры посыпались из глаз.
— Я замужем, Марк, — тяжело дышала она. — Никогда так больше не делай.
— Так — не буду, — смотрел он на неё в упор. — Я люблю тебя, Белка.
Любил, люблю и буду любить. Даже если ты не рядом. Даже если ты не со мной. Я давно не тот, кого ты когда-то знала, Вера. Я больше не такой. Но я всё ещё твой, — сделал он шаг назад. — Ты знаешь, где меня найти, если вдруг я буду тебе нужен.
Он развернулся и пошёл вниз по лестнице.
— Марк, — она остановила его, когда он уже прошёл целый пролёт. — Что-то происходит. Старого мэра скоро сместят. И отец Измайлова встанет на его место.
— Твой тесть станет мэром? — смотрел на неё снизу-вверх Марк.
— Это всё, что ты хотела мне сказать?
— Я не знаю важно тебе это или нет. Но да, это всё, — она развернулась и взялась за ручку двери, но словно знала, что он на неё смотрит. — Я тоже давно не та, Марк, — обернулась она. — Но я уже не твоя.
Он закрыл глаза, когда дверь за ней захлопнулась.
Её дыхание было у него на губах. И бешеный стук её сердца, что он чувствовал, прижимая её к себе. И запах её кожи. И мягкость её волос.
Я не твоя…
Грудь словно вскрыли ржавым тупым ножом.
Ты моя, Белка. Потому что я ещё жив. Ещё дышу. Ещё борюсь. Ещё надеюсь.
Ты — моя.
Глава 15. Марк
Много лет назад…
— Что это за девчонка? — спросил Марк товарища по команде. Он только что забросил трёхочковый и, пока трибуны ликовали, подмигнул своей подружке, что пришла за него болеть.
— Какая? — не понял тот, что смотреть надо на лавку, где сидели болельщики не их команды.
— Та, перед которой красуется Измайлов.
— Красуется? — заржал тот.
