А мой администратор лежит дома и лыка не вяжет.
Согласно киваю.
— Поехали.
— Поедем. Но сначала закончим прогулку.
— Ты же уже сказал, что едешь.
— Еду. Подождут.
Подождут. Приходится кусать губы до крови, чтобы не спалиться с улыбкой."
"— Так, значит, ты, типа, владелец клуба? — я догадывалась, но теперь уверена на сто процентов. Тогда наличие Гелика объясняется.
— Типа.
Типа. Очень аргументировано. Это такой у нас день откровений? Впрочем, не настаиваю. Мне просто приятно, что я оказалась важнее явно немаловажной встречи, а всё остальное в данный момент несущественно.
Мы не торопимся, однако особо больше нигде не задерживаемся. Спокойным шагом гуляем по Марлинской аллеи, проходя недалеко от дворца Монплезир и лабиринта из зелёной изгороди. Чтобы обходить тут каждую тропинку понадобятся сутки, не меньше, территория просто огромная. Можно легко заблудиться, не будь ориентиров в виде статуй. Всегда разных.
Минуем пруд с амурами на дельфинах и через Римские фонтаны выходим к Шахматной горе, завершающейся гротом и тремя фигурами драконов, из пасти которых льются струйки воды.
Последний рубеж — бесконечная лестница. Ааа, ступеньке на сороковой я готова выплюнуть лёгкие. На пятидесятой почки и печень.
Подниматься сложнее, чем спускаться.
— Сбрось меня у Военно-Морского музея, — прошу, когда мы уже загружаемся в машину.
— А ты не хочешь со мной?
Ого.
— Ты готов посвятить меня в таинство своей работы? Ну и ну.
— Не язви. Поедешь или нет?
— Поеду.
Разумеется, поеду.
Разве можно упустить такую возможность? Пускай это просто клуб, как я понимаю ночной, вряд ли джентльменский, с сигарами и газетами, но мне позволяют заглянуть за занавес, доступ к которому имеет лишь привилегированный круг. А это что-то да значит.
Просто клуб, думала я. Хах. Вывеска, встречающая нас на дверях полуподвального помещения жилого дома в районе Чкаловской, насмешливо переливается неоном, намекая, что я никогда ещё так не ошибалась. «Стриптиз-клуб «Кабаре».
Стриптиз-клуб.
Ну, класс.
Глава 8. Стриптиз-клуб «Кабаре»
ТомаУ «Кабарe» пока нерабочие часы. Ни души, кроме секьюрити в закутке видеонаблюдения. Почти лысый мужик вальяжно сидит на стуле, закинув обутые ноги на стол, заставленный мониторами и попивает кофе с бутербродами. Пиджак сброшен на спинку, рукава рубашки закатаны до локтя — ночью грозный вышибала, сейчас домашне-расслабленный дяденька. Только тапочек не хватает.
Они с Демьяном обмениваются коротким рукопожатием.
