Подхожу. Артур затягивает меня за разделяющую нишу и берет за подбородок, поворачивая мое лицо и рассматривая место удара Тараса. Закусываю от растерянности распухшую губу и тут же отпускаю ее, потому что больно.
— Что это? — сквозь зубы шепотом спрашивает Артур.
— Артур, не надо, всё нормально, — дергаю головой, освобождаясь от его захвата, тут же прикрывая щеку волосами.
И вот вроде как ударил Тарас, а стыдно мне.
Стыдно, оттого что я замужем за человеком, который на такое способен.
— В порядке, говоришь, — стискивает челюсть.
— Я очень тебе благодарна за помощь, но не хочу обсуждать эту тему. Мы долго тебя не стесним.
— Ладно, вечером разберемся.
Внаглую проводит носом по моим волосам и глубоко вдыхает. А у меня опять волна тепла по телу и мурашки по коже.
— Не стесняйся, ты дома… — выдыхает мне на ухо и уходит, оставляя ключи на тумбе.
Я, конечно, не дома. И теперь не знаю, где вообще мой дом. Внутри столько страхов и неуверенности.
Пока Андрей увлеченно играет в футбол на приставке, постоянно проигрывая, потому что не умеет, я, для того чтобы отвлечься, изучаю квартиру.
Конечно, не собираюсь хозяйничать в шкафах Артура и уж тем более укладывать туда наши вещи. Но я беру сумку и тащу ее в спальню, чтобы не мешалась под ногами.
Прохожу и замираю, снова кусая раненую губу от неожиданности. Меня пугает не просторная светлая комната, не пушистый ковер, в котором утопают ноги, не зеркальный шкаф-купе и даже не большая кровать, застеленная черным бельем. А стена позади кровати, которая увешана моими фотографиями.
Сглатываю, подходя ближе.
О боже!
Прикрываю рот ладонью, всхлипывая. Вот я в парке, кормлю с Андреем уток, на мне голубое пальто — это было месяц назад. Я выхожу из магазина, я в кафе, что-то печатаю в ноутбуке. Я, я, я — в разных ситуациях. И свежие фото, где я у Артура на курсах, в тот момент, когда он постоянно щелкал меня, пока я придумывала метафору.
Меня одновременно это пугает и восхищает. Всё внутри сжимается. Он действительно помешан на мне.
Сажусь на его кровать, прикрывая глаза. Голова кружится. Но бежать мне, как от мужа, отчего-то не хочется. Не чувствую я, что Артур несет нам угрозу.
Он такой… сумасшедший.
Встаю, в очередной раз осматривая спальню, и замечаю на подоконнике еще несколько разложенных снимков. Там тоже я. На фотосессии, на кожаном диване. Мои эмоции. Не узнаю себя. Я совершенно другая. Меня даже восхищает, что я могу быть такой…
Словно пьяная, выхожу из его спальни.
