Беру сына за руку, Артур за нами. Поднимаемся на третий этаж. Из маминой квартиры и правда музыка. Очень громкая музыка. Дышу глубже.
Мамочка, ну почему сейчас?
Пожалуйста, пожалуйста.
Мне некуда идти."
"Стучу. Никто не открывает. У меня были ключи, но недавно мама потеряла свои, и я отдала их ей. А надо было просто сделать дубликат. Стучу еще раз громче. Результат тот же. Артур мрачно на меня посматривает. Стучу, отбивая кулаки. И, слава богу, в замке поворачивается ключ. Выдыхаю. Но мне открывает не мама, а какой-то незнакомый, совсем не трезвый мужик.
Опять?
Закрываю глаза, чувствуя, как горят щеки, то ли от стыда перед Артуром, то ли от злости на мать.
— Вы кто? — заплетающимся языком спрашивает нас мужик. Вид у него нелицеприятный. Из квартиры прет алкоголем, табаком и какой-то вонючей рыбой. И мне стыдно уже перед сыном за то, что я вырвала его из дома и привела сюда.
Боже, какая я идиотка.
Куда собралась…
— А вы кто? Где моя мама? — пытаюсь войти, но мужик резко ставит руку на косяк, не пропуская меня.
— Полегче, — отгораживает меня Артур, кидая сумку на пол. — Руки убери! — агрессивно давит взглядом на мужика.
Мужчина отшатывается.
— Валька, у тебя есть дочь?! — пьяно кричит мужик, а я морщусь от запаха, проходя в прихожую. Тяну Андрюшу за собой, а он испуганно хватается за Артура. В отличие от меня, Андрей такого никогда не видел. Когда бабушка «болела», мы никогда не приходили к ней в гости.
— Артур, спасибо, дальше я сама.
— Реально? — выгибает он брови.
— Артур…
Не успеваю договорить, потому что в прихожую выплывает мама. В заляпанном мятом халате, со всклокоченными волосами и еще пьянее незнакомого мужика. А я прикрываю глаза, готовая провалиться сквозь землю.
— Аделина, — мать расплывается в пьяной улыбке, хватаясь за стену, чтобы не упасть. — Витька, пропусти, ко мне внука привели, — говорит мужику. — Андрюша, иди ко мне, — тянет к сыну руки. А Андрей прячется за Артура. Такой бабушки он никогда не видел. И мне хочется зарыдать.
Начинаю злиться.
— Мама, проводи гостей. Мы надолго! — решительно требую я, осматривая бардак в квартире.
— А что это ты моих гостей гонишь? — кричит на меня. — Да и Витя не гость, он теперь здесь живет, — выдает мне она.
— Я вообще-то заплатил за комнату, — говорит мужик и зачем-то начинает идти на меня. Испуганно отступаю.
Артур толкает мужика, отстраняя от меня.
— Так! — ругается он. — А ну-ка иди сюда. Хватает нас за руки и вытаскивает из квартиры.
