— Это что?
Он терпеливо ждет. Я проигрываю. Дергаю на себя и раскрываю.
— Брюки, Айлин. Подшить надо. Ты же спец, правильно? Вот и сделай бывшему мужу одолжение. Я заплачу. — В жар бросает.
— Я попрошу кого-то из девочек.
Закрываю, не притронувшись. Протягиваю назад, поднимая голову. Но Айдар уже не берет. Ведет подушечкой большого пальца по остальным. Выжидает. Испытывает.
— Мне тебя советовали. Ты займись.
— Я не могу сейчас, Айдар. Нужно снять мерки, а мне пора уходить.
Повисает пауза. Я неистово хочу, чтобы пошел на попятную.
Он, не я.
Сегодня Салманов не злой. Я не чувствую исходящей от бывшего мужа агрессии. Но все такой же монолит.
В голове звучит его голос. Ручеек. Водичка…
Мурашки по коже.
Мне никак не просочиться.
— Я ручаюсь за своих швей, — нарушаю тишину сама. Произношу с нажимом. У Айдара на миг дергаются уголки губ.
— Я рад, что ручаешься. — Молчок. Держу при себе закономерное: «и-и-и?». — Но мне сделаешь ты.
Глава 7
Айлин
Я должна была настоять на своем, но я и настоять — это планеты из разных галактик, поэтому…
В примерочной еще немного пахнет сладкими духами Миллеров, но этот запах очень быстро будет перекрыт другим.
Он уже набрался в мои легкие и пытается просочиться в кровь. Я не даю. Или даю. Не знаю даже…
Бывший муж примеряет принесенные брюки, а я жду его, нервно разматывая и отпуская обратно на катушку сантиметр.
Процедура займет не больше пятнадцати минут, но я все равно чувствую себя поверженной. Прогнутой. Слабой.
Айдар пускает корни и окружает меня, как пять лет назад в другом городе.
Он у всех на устах. Все его уважают. Многие неприкрыто хотят. А он хочет в мою жизнь. Глубже, чем я готова его пускать. Очевидно, теперь не чтобы спасти.
И он меня опять не спрашивает."
"Я слышу, как со свистом застегивает ширинку, осталась пуговица и выйдет. Волнуюсь.
Зачем приперся? Вот зачем? Мало в городе ателье?!
Ругаю его про себя. Вслух только ускоряю нервные манипуляции с сантиметром.
Айдар дергает шторку, я давлюсь воздухом.
Отворачиваюсь и кашляю, пока он неспешно идет навстречу.
Останавливается ближе, чем стоило бы. Я снова красная, а он не щадит:
— Воды может? — спрашивает с легкой издевкой. Я мотаю головой и прячу сантиметр в кармашке юбки.
Вспоминаю, как тогда еще даже не муж щедро поил меня в прокуратуре. В той самой, в которой есть еще и розетки…
В экс-прокурорские глаза не смотрю. Мажу по выраженному рельефу грудной клетки и съезжаю взглядом вниз.
