— Зайка, — выпаливает пораженно, проводит пальцами по стесанной коже.
— Все нормально, — заявляю поспешно. — Я не чувствую боли. Не переживай. Я сама поранилась. Я… я виновата. Пожалуйста, не наказывай никого. Только меня. Но сначала…
Хочу попросить, чтобы обнял. Сгреб в охапку. Хочу. Но не успеваю. Он освобождает меня от оков и вздергивает, прижимает к себе, чуть ли не до хруста костей.
Мой. Родной. Герой. Любимый. Единственный.
— Амир, я…
Так и не выходит сказать ему главную фразу. Не удается озвучить затаенное признание.
— Он мертв, — заключает Ахметов. — Шайтан мертв."
"— Чего? — рявкает Амир. — Я не верю. Слишком легко. Эта мразь до последнего бы зубами за жизнь держалась.
— Сердечный приступ, — следует уверенное заявление.
— Принял таблетки? — мрачнеет мой мужчина. — Наглотался дерьма? Черт, да он просто разыгрывает нас. Изобразил свою смерть. Не верю, чтобы вдруг решил отправиться на тот свет. Сам. Лично. Никогда.
— Я тоже не верю, — хмурится Викинг. — Но его труп выглядит весьма убедительно.
А еще сволота оставила прощальный презент.
Ахметов нависает над планшетом.
— Что там? — Амир подхватывает меня на руки.
— Таймер, — бросает отрывисто. — Вся эта избушка взорвется. Если мы не введем гребаный пароль. Минута. У кого есть идеи?
— Пароль, — рычит. — Гребаный пароль. По ходу реально решил сдохнуть и нас за собой утащить. Не выйдет. Сука. Не выйдет ни черта.
— Надеюсь, — хмыкает Ахметов. — Время идет.
— Там есть вопрос? — подаю голос, откашливаюсь, прочищая горло. — Или просто окошко для ввода данных?
— Пусто, — вздыхает.
— Без подсказок. Только окно ввода.
— Энн Лэнгдон, — мои зубы отбивают барабанную дробь. — Попробуй. Пожалуйста, введи это имя. Энн Лэнгдон.
— Кто? — спрашивают мужчины практически одновременно. — Чего?
— Лэнгдон, — повторяю твердо. — Энн Лэнгдон.
— Тут единственная попытка, — замечает Викинг.
— Амир, — бормочу. — Прошу, пусти. Дай мне ввести. Раз второго шанса не светит, то нужно ввести имя правильно. Без ошибок и без опечаток. Неточности исключены.
— Черт дери, — выдает Ахметов. — Ты уверена?
— Нет, — отвечаю, напрочь теряя дыхание. — У тебя есть вариант получше?
— Давай, зайка, — шепчет Амир, трется щетиной о мою щеку, подносит меня вплотную к столу, опускает рядом. — Вперед. Действуй.
— Серьезно? — кривится Викинг.
— Я ей доверяю.
— А я не особо.
— Ты сам просил идею.
— Охренеть, — хрипит.
Смотрю на дисплей и обмираю. Тридцать секунд. Двадцать девять. Двадцать восемь. Обмираю изнутри.
