Моя цель — остаться с Марком наедине, чтобы он позвонил детям.
Илона не торопится — с надменным видом пожирает меня взглядом, и я не выдерживаю:
— Выйди, пожалуйста. Мне нужно поговорить с мужем, — делаю акцент на последнем слове и с нескрываемым удовольствием наблюдаю, как искажается ее красивое лицо.
Она даже не пытается поменять позу, все также стоит, подпирая косяк.
— Илона, пожалуйста. Ты же хорошая девочка, правда? — снова гримаса в ответ.
— У Марка нет тайн от меня.
— Зато у меня есть тайны от тебя…
— Я не уйду.
Ты чуть не убила его, чокнутая истеричка.
Ого, пошли эмоции, ну что ж… Я буду выше этого. Упираю руки в бока и строго смотрю на нее, как на нашкодившую школьницу.
— Мне нужно обсудить с мужем условия развода, мне кажется, это касается только нас двоих. Когда перейдем к обсуждению аварии и призыву всех кар небесных на мою голову, я тебя приглашу, договорились?
— Илона, сделай, как она просит, — хриплый голос Марка. — Тебе не стоит это слышать."
"Девчонка фыркает и выходит, громко хлопнув дверью.
Ну наконец-то мы одни, мой любимый супруг.
Обхожу его кровать бесшумным шагом пантеры. С колоссальным усилием прогоняю от себя жалость и чувство вины. Марк сам сделал все возможное, чтобы оказаться на больничной койке, но извинится все-таки стоит.
— Слушай, прости, это получилось случайно, — я говорю это строго, без особых расшаркиваний, но осознавая свою долю ответственности. — Не хотела, чтобы ты пострадал, ты же знаешь.
— Я подаю на развод, — глухо отвечает он.
Кровь бросается мне в лицо. Что происходит? Это же моя фраза, это я должна говорить о разводе, я!
— Марк, я же говорю, это было не специально…
— Надо было сделать это давно. Как только ты завела себе любовника.
Эти слова словно бьют меня наотмашь. Я отшатываюсь и беззвучно хватаю ртом воздух — к такому повороту я оказалась не готова. Ожидала чего угодно — скандала, слов прощения, но таких обвинений…
— Ты о чем сейчас?
— Давно у тебя появился мужчина? В принципе, не так уж важно, просто любопытно, кто из нас начал первым?
— Ма-а-арк, — с шумом выдыхаю и потираю виски, голова сейчас просто взорвется.
— Не понимаю! Это твоя месть за сотрясение мозга и перелом? Как-то мелковато… Я же говорю, прости. Сколько раз еще мне сказать это слово?
— У тебя кто-то есть, даже не старайся скрывать. Кто этот мужик, к которому ты бегала на свидание? Тебя с ним видели…
Кажется, начинаю понимать, что происходит.
