Асад давно уже появился бы в моей жизни, а не ждал бы два месяца. Это не в его стиле…
Но, признаться в этом, то же самое, что признать его смерть…
— Я сомневаюсь, что он бы обсуждал с кем-то, свою личную жизнь. Он был не таким…
— А каким он был? Как хорошо ты его знала? Что ты запомнила? — шепчет, продолжая меня удерживать, а я начинала паниковать. У меня была надежда, и если этот мужчина окажется не Асадом, значит, его действительно больше нет…
— Он был одиноким, — тихо говорю, и чувствую, как мужчина слегка смещается за моей спиной, опять прижимаясь носом к моей макушке.
Руки на талии сильнее сжимаются, дыхание тяжёлое.
Может он и ведёт себя уверенно, но этот разговор для него тяжёлый, так же само как и для меня.
— Продолжай, — просит.
— Он был не таким как все, — добавляю. — Снаружи выглядел черствым, злым ублюдком, но внутри…, - и я замолкаю, не сдерживая слёз. Больно вспоминать. Это я потом поняла, когда прошло время.
Все его взгляды, слова, некоторые моменты."
"Для него это уже был прогресс, поскольку нежности в нём было практически не заложено с детства.
— И что ты увидела у него внутри? — настаивает мужчина, когда я делаю слишком длительную паузу.
А я отрицательно качаю головой, не в силах больше говорить о нем.
— Зачем ты так? — выдавливаю. — Скажи мне кто ты, если я ошиблась и оставь меня!
— Ты ведь его ненавидела! Он так плохо с тобой обошелся. Может его смерть к лучшему…? — продолжает мужчина, и в его голосе слышится только холод и равнодушие.
— Откуда тебе знать, как он со мной обошёлся? — выпаливаю, с болью в голосе. Если этот разговор сейчас же не завершится, я просто сойду с ума. — Кто ты?
— Ты знала, что у Асада был брат? — тихо спрашивает мужчина, вновь взяв над собой контроль, а я отрицательно качаю головой. Слишком резко, этого не видно, но явно чувствуется. — Он любил его, и они были очень близки…Настолько сильно близки, что очень часто говорили с ним обо всём, и даже о слишком личном.
Я понимала, к чему он ведёт, и это меня убивало… Медленно и болезненно.
Этого не может быть!
— Он никогда не говорил о нём…, - пытаюсь ответить, но у меня получается это с трудом.
— Говорил, — утверждает мужчина. — Вечерами, когда вы оставались вместе в одной кровати. Ты дремала, а он рассказывал тебе о своей жизни, о брате… Это был его момент откровений…
— Я ничего, не помню…,- говорю с сожалением, потому что, мне иногда хотелось узнать о нём хоть что-то.
