Опрокинув очередной бокал шампанского, Марго гипнотизирует его
глазами, полностью игнорируя мое присутствие. Но когда, повернув руку, смотрю на часы, она вскидывает голову и объявляет отрывисто:
— Я тебя не держу. Возьму такси.
— Я отвезу. Как договаривались, — отвечаю, проклиная то, что время
тянется чертовски медленно.
Чтобы хоть как-то его подогнать, вступаю в беседу с молодым парнем, чьим-то племянником, который в городе основал ИТ-агентство и вроде как
неплохо раскрутился. Беседа хоть и занимательная, но я ни с того, ни с
сего думаю о том, что такой содержательный и умный парень мог бы"
"заинтересовать любую девушку, и Любу тоже, ну а насчет того, что она без
труда смогла бы заинтересовать его, просто облизнув свой милый пухлый
ротик, даже не сомневаюсь.
В абсолютном ступоре понимаю, что ревную ее к пацану, с которым она
даже не знакома!
Романов, ты больной.
Схватив со стола стакан с водой, глотаю ее, чтобы переварить ситуацию.
Ситуация проста.
Я влюблен, и я не припомню, чтобы раньше это было вот так — полнейшим
запредельным хаосом, который выкручивает мне хребет.
— Почему мужики женятся, Романов? — вяло интересуется Маргарита, когда выезжаем со стоянки комплекса.
Ее настроение сегодня меняется ежесекундно, будто все вокруг меня
сговорились.
— Думаю, потому что иногда это естественно, — отвечаю, сосредоточившись на темной дороге.
— Естественно, — фыркает. — Может потому что на дурах жениться
проще?
Это точно. Но для меня это, к счастью, пройденный этап.
— Думаю, об этом тебе лучше пообщаться с моей сестрой, — советую. —
Вы найдете общий язык, гарантирую.
— Почему они развелись? — спрашивает Марго.
— Кто? — теряю мысль, выходя на обгон.
— Оля и Чернышов, — тянет задумчиво. — Они же были как помешанные.
Везде вместе.
Пф-ф-ф-ф…
— Наверное, потому что слишком рано начали, — предполагаю, но я и сам
не уверен почему они, мать их дери, решили развестись.
Может быть потому что начать встречаться в семнадцать — заведомо
провальная затея.
Возможно такая же, как выходить замуж в девятнадцать.
Черт…
— Высади меня здесь, — просит, когда сворачиваю с проспекта.
На глазах превращаясь в себя обычную, сухо добавляет:
— Хочу пройтись.
— Уверена? — смотрю на ее ноги.
— Да, — бросает, толкая дверь машины и выбираясь из нее раньше, чем
успеваю помочь.
Прежде чем захлопнуть дверь, с очередной насмешкой спрашивает:
— Так кто она?
Она?
Втянув носом воздух, коротко отвечаю:
— Ты ее не знаешь.
