Скоро откуда-то появился Беллоуз и сообщил, что мистер Фокс ждет Дэна наверху, куда его готовы проводить.
– Беллоуз, я провожу его, – сказала неизвестно как оказавшаяся в холле Нэнси Грант.
Выразив ей свою признательность, Беллоуз удалился. Нэнси пошла вперед, Дэн двинулся за ней. Они поднялись по широкой изогнутой лестнице и прошли почти половину широкого коридора, устланного коврами.
– Вот сюда, – указала на дверь Нэнси.
– Спасибо.
Нэнси не тронулась с места. Дэн тоже стоял. Нэнси открыла рот и тут же закрыла.
– В чем дело? – спросил Дэн.
– Ваша рука…
– Что тебя интересует?
– Сильно болит? – Она почти коснулась его забинтованной руки.
– Хвастать особо нечем.
Они продолжали стоять. Теперь рот Дэна открылся и беззвучно закрылся.
– В чем дело? – спросила Нэнси.
– Что ж, могу и сказать, – проворчал Дэн, чей бас взял ноту даже ниже обычного. – Как на духу. Этот твой плейбой. Я и впрямь вообразил, что он сам пристрелил папашу. Но раз ты обеспечила ему алиби, как я понял… Значит, ошибочка вышла.
Мои поздрав…
– Он не мой плейбой.
– Ну, зови его как хочешь. Так или иначе, что я хотел сказать: раз уж я при всех назвал его убийцей, взамен попробую тебя развеселить. Вчера ты мне приснилась. Во сне я собирал для тебя цветы. Красные цветы. Этими вот самыми ру… Ай! Сама сделай из этого вывод, какой душе угодно… и, вероятно, окажешься права.
– Но я… – запнулась Нэнси, но затем продолжила: – А к какому выводу пришли вы сами?
– Я не делал выводов. Не было нужды.
Ты бы тоже не стала, приснись тебе что-нибудь такое. Как ты собираешь букет из красных цветов и красиво их расставляешь. Об одном прошу: не начинай смеяться, пока не отойдешь за пределы слышимости.
Он сделал шаг к указанной девушкой двери, распахнул ее без стука и, войдя, прикрыл за собой.
Проводивший досуг в полном одиночестве, Текумсе Фокс повернулся к нему с вопросом:
– Ну?
Вице-президент кивнул в ответ.
– В общем, так… – объявил он. – Они хотели, чтобы я подписал показания и опознал оружие, не более.
Это мой пистолет, что тут скажешь. Знаете, оторопь какая-то берет, когда понимаешь, что из твоего собственного пистолета кто-то застрелил…
– Не из твоего, а из моего, – сжал губы Фокс. – Слушай, Дэн, это уже просто за гранью. Мы не будем сейчас ничего обсуждать…
– Лучше бы сейчас. То есть если вообще собираемся обсуждать. Все равно толку никакого. Мы уже проходили это раньше. И какой толк? У вас свои представления, у меня – свои.
